Краткая история моих тараканов - стр. 10
И об этом немым укором нам постоянно напоминают…
… заклеенные прозрачной клейкой лентой книги…
… и недостающий плафон на старой (но еще хорошо сохранившейся) трехрожковой люстре в гостиной…
… и сияющие на утреннем солнышке (никаким мылом не отмывающиеся) ярко-желтые пятна на простыне…
… и совершенно другая, еле-еле заметная, какая-то болезненная желтизна вокруг ногтей…
… и не сгибающийся до конца мизинец на левой руке…
… и порастающие мхом отметины на коре липы на углу…
… шрамы от сведенных татуировок…
… и воспаление подкожной клетчатки (там когда-то был вазелин)…
… и целый ворох полузадушенных, но еще шевелящихся невысказанных слов, непротянутых рук, нарушенных клятв, поступков, совершенных непростительно поздно…
… где-то там внутри…
Ничего-ничего. Они скоро издохнут полностью и будут еще долго отравлять окружающую обстановку своим смрадом… Духом физического и морального разложения.
Карма или что-то в это роде…
Ты уже нутром чуешь, что что-то такое есть в этом мире…
Но сил что-то делать с этим у тебя пока нет. Да что там сил…
Понять и принять – и то задача не посильна… Пока…
И остается чувство тревоги, как будто в ожидании надвигающейся катастрофы, хотя, если по-честному, поводов для этого никаких нет…
И остается пускать слезы в подушку… или скрипеть зубами, пока не сотрешь их до самых корней.
И это чувство… Будто ты участвуешь в сценке по мотивам изгнания из Эдема… Сценка не ахти себе какая. Но ты уже вжился в роль. И ты осознал масштабы бедствия – ведь ты еще помнишь, как оно было там…
И ты вечно ворчишь (правда, исключительно про себя), что тебе недодали, обделили… Ах, какой же ты весь несчастный, никем не понятый. Прямо принц датский…
Но на самом-то деле все хорошо. Жизнь идет своим чередом. И срать она на тебя хотела… Но ты еще об этом не знаешь.
Ты еще многого не знаешь. И никто тебе в этом не поможет… В школе этому не учат, старшие только загадочно улыбаются, а книги… Чтобы хоть что-нибудь понять в жизни, их надо перечитать просто целую тучу, да и то… Никаких ответов, одни вопросы… Еще больше гребаных, дурацких вопросов.
Вот, например…
Правильно ли то, что вместо того, чтобы пойти с пацанами драться (с цепями, трубами, как полагается, район на район), ты решил прокатиться на велосипеде по окрестностям… Да так увлекся (красивые здесь места, не правда ли?), что вернулся домой уже тогда, когда все закончилось, и родители позабирали своих чад кого откуда: кого с полицейских участков, кого с травматологических пунктов…
Вот кто ты после этого?
Жалкий мелкий ссыкун, предавший своих товарищей?
Воспитанный, благоразумный, а главное, законопослушный мальчик?
Похуист, который клал, кладет и будет класть на все эти ваши галимые разборки, что есть суета сует и томление духа?
Или святой человек, что никогда в жизни, ни при каких обстоятельствах и мухи пальцем не обидит?
Или олень? Просто олень?
Уставший от этих извечных вопросов, ты просто перестаешь на них отвечать… И все, на что ты так и не ответил себе по-честному, сваливаешь одним лотом (даже не пытаясь в чем-либо разобраться и отсортировать) в свой пыльный и душный ментальный чуланчик…Пускай оно пока там полежит… Временно… По крайней мере, до пенсии…
Зачем ломать голову над всем этим?
Ведь можно же просто жить… Провожать закаты, встречать рассветы, дружить с девушками, любить Родину, быть преданным своей профессии, осваивать привычки (как хорошие, так и дурные), бороться со скукой, убивать время…