Краш-тест для майора - стр. 6
Рассматриваю его фото. Лет сорока... с рыхлой мордой... цепким взглядом. Я, блять, представляю эти допросы, домогательства и пресс, что пережила воздушная Эва...
Пиздец тебе, Гузов. И всем, кто по твою сторону встанет.
Но расследование коснётся всех, начиная с Муратова. Потому что и на его имя она писала жалобу, которой тоже не дали ход. Зато спустили предложение внедрить ее в террористическую группировку.
Муратов... Лет сорока пяти... невзрачный... Такого бы в агентуру! Как ни старайся описать – не выйдет. Ни одной яркой приметы.
Слепо листаю страницы с послужными... Не читается мне!.. Начинаю писать служебные запросы... Перечитываю – чушь какая-то. Падежи и последовательность слов спутана. Мысли мои снова улетают в сторону СВ. В груди горит и очень отвлекает.
– Заказывать что-нибудь будете? – подходит официантка.
Отдаю купюру.
– Эспрессо каждый час.
– Каждый час?..
– Да.
– А мы до двенадцати.
Смотрю на часы. Десять.
– В некоторых случаях Вы работаете до последнего посетителя, так?
– Да, но...
Демонстрирую корочки.
– Я как раз тот самый случай.
Недовольно вздыхая, официантка смотрит на меня с усталостью.
– Лично Вы мне после двенадцати не нужны. Только сам вагон. Пригласите начальника поезда, я сам с ним договорюсь.
– Спасибо... – выдыхает официантка.
Через несколько столиков от меня – пара. Мужчина с девушкой. Они пьют шампанское и флиртуют. Я завидую? Да. Есть немного. Потому что уже позволил себе предвкушать... и...
Работай, майор!
Возвращаю взгляд на экран. Но взгляд самовольно уплывает в окно. Зависаю... постукиваю машинально пальцем по пачке сигарет.
– Уважаемые пассажиры, стоянка поезда десять минут.
Закидываю ноутбук в сумку и, повесив на плечо, выхожу на перрон. Какая-то пустая платформа между станциями. Наверное, техническая остановка. Может, пропускаем кого...
Среди нескольких человек, вышедших из поезда – Ольга! Стоит спиной ко мне. В её пальцах тлеет тонкая длинная сигарета. Второй рукой обнимает себя через грудь за плечо.
Прохладно... Накрапывает дождь. Оборачивается. Мы встречаемся взглядами. Я первый отвожу свой, пытаясь найти любой другой объект для любования. И не вижу ничего, блять... Перед глазами словно пелена. Пульс стучит в горле...
Быстро докуриваю в три затяжки. С лёгким головокружением и тяжестью на сердце возвращаюсь в вагон-ресторан. Рассеянно вожу ручкой по блокнотному листу и вместо таблицы рисую какую-то витиеватую фигню. Которая вырисовывается в имя Ольга. Зачёркиваю. Ну чужое же имя...
Перелистываю страницу на чистую. Рисую таблицу. И задумавшись, снова машинально пишу «Ольга». Ведьма, чтоб её!
Убираю блокнот в сумку. Закрываю крышку бука и разворачиваюсь к окну, медленно смакуя свой кофе и позволяя мыслям течь в её направлении. Образ, как источник радиации, отравляет меня своей неотвратимостью.
Вздрагиваю от слишком близко мелькнувшего движения. Поднимаю взгляд. Ольга.
– Можно?
– Можно... – неожиданно срывается мой голос на хрип. Прокашливаюсь.
Присаживается. Чуть пьяный взгляд... и виноватый. Обезоруживающе улыбнувшись, опускает его.
Пришла...
Потёкший атомный реактор внутри меня вдруг решает снова работать, как положено, на полную мощность, а не жечь меня радиацией. Энергия наливает тело. Разминаю затёкшую спину.
– Кофе хочешь?
– Хочу... – закусывает губу.