Котяра - стр. 25
А, точно. Три беременные клуши. Совали свои любопытные клювики в наш жаркий тет-а-тет. Их что, свои мужики не трахают? Че, мля, за нездоровый интерес к чужой личной жизни?
Ника, тем временем, бодро щебечет, как заводная канарейка.
- Кофе будешь? Или тебе лучше чай? Я омлет сделала. И тосты.
- У тебя что, голова не болит? - не выдерживаю я.
- Да нет. С утра болела немного, сейчас прошла.
- Ведьма! - вырывается у меня.
И я не могу контролировать злость в голосе.
Пять бокалов настойки выжрала, и хоть бы что! А я… да я столько же выпил! Ну, если не считать того, что было потом. Кабан еще в прошлый раз говорил: нельзя мешать. Мол, если чистую пить, то даже похмелья не будет. Просто дурь и веселье на всю ночь без последствий. А вот если смешать…
Я хренов джентльмен. О даме позаботился. Не дал ей намешать. А сам… Идиот.
- Будешь омлет? - снова пристает Ника.
- Хочешь, чтобы меня опять вывернуло?
- Не хочу… Да я вообще не знаю, что тебе надо в таком состоянии! - обижается она.
- Просто пристрели меня, - со стороном выдыхаю я. - Или дай чего-нибудь обезболивающего. Есть какой-нибудь антипохмелин?
- Нет… У меня тут аптека рядом. Я схожу.
И она уходит.
А я… просто хочу сдохнуть. Не только от раскалывающей башку головной боли. Но и от невыносимо острого ощущения своего фиаско.
Ладно, там, на свадьбе, мне три клуши мешали. А дома-то кто не дал мне трахнуть училку? Почему я оказался на диване в кухне, в то время как она целомудренно спала в своей постели?
Ни хрена не помню. Закрываю глаза, пытаюсь сосредоточиться - перед глазами только ее губы. И бокалы с шампанским. И, почему-то - бордовый бархат. И крики: “Горько!”. Что, впрочем, вполне естественно на свадьбе.
Ника возвращается. Дает мне таблетки. И ставит на стол бутылку с белой мутной жидкостью.
- Что это?
- Айран.
- Что, мля?
- Кисломолочный напиток. Говорят, хорошо от похмелья.
Я открываю крышку и нюхаю.
- Что за… добить меня хочешь? Я, между прочим, ничего плохого тебе не сделал…
Хотя очень хотел. Но только хорошее!
- Не хочешь, не пей. Мне мужчина в аптеке посоветовал.
- В жопу такие советы, - ворчу я.
И тру пальцами виски.
- Пить меньше надо! - занудствует училка. - Алкоколь - зло!
- То-то ты вчера настойку лакала…
- Настойку? Ты же говорил, это компот.
- А ты поверила?
- Еще и врешь постоянно, - укоризненно произносит она.
Ой, все. Такое вот я дерьмо.
А передо мной стоит какое-то дерьмо в бутылке. Мне так хреново, что терять, в общем-то, нечего. Я делаю глоток. Фигня какая-то. Но жажда берет верх. И - я выпиваю бутылку залпом.
В желудке происходит ядерный взрыв. Он бьет по башке. Меня адски мутит…
- Ты что мне дала, ведьма? - ору я.
- Что-то не так? - лепечет она.
- Все, блять, не так!
- Не матерись! - орет она.
- Да пошла ты…
- Сам иди! Вон из моего дома!
Она указывает мне пальцем на дверь.
Ой, мля! Мамочка нашлась. Материться нельзя, пить плохо, веду я себя не так, как надо…
Я сам уйду! Просто шагаю в прихожую, кое-как натягиваю кеды и вываливаюсь за дверь. Даже не попрощавшись. И не сказав “спасибо” за заботу.
Да, я кусок говна. Но лучше быть говном, чем лошарой.
А я… облажался, как последний лох. Дважды!
Такого эпичного двойного фейла у меня не было никогда в жизни. Вчера не трахнул ее. Потому что нажрался. И… не знаю. Не помню.
И сегодня не трахнул. Хотя она была готова… Наверное. Не знаю. Я очень плохо соображал. Да и сейчас не могу сказать, что в голове ясность.