Корректор 2.0 - стр. 13

Мысленно ругая себя за беспечность, я только хотел открыть рот, но в руке у типа появился пистолет, причем настолько быстро, что непонятно был ли он там до этого или материализовался. Два глухих щелчка и моя грудь взрывается болью.

«Да как же это? Какого...»

Мешком падаю на землю. Воздуха…с трудом пытаюсь вздохнуть, но раздается только хрип и жуткое бульканье в груди, воздуха...

«М…ТЬ! Как же больно!»

«Серый» подходит с усмешкой на губах. Пистолет с длинной трубкой глушителя, направлен мне в лицо. Яркая и многогранная боль мешала здраво мыслить, однако я оценил убийственную красоту оружия – этакая хищная вороненая прелесть, в сочетании с серыми безразличными глазами.

«Похоже, в детектива я наигрался».

– Прощай, неудачник! – весело произносит убийца.

Щелчок, ярчайшая вспышка, словно молния ударила прямо в голову, но боли не почувствовал, ее как отрезало – ни в груди, ни в голове.

Серый тип, бросив короткий взгляд скрылся из поля зрения.

«Так я жив, что ли? Эй, ау!»

Голоса нет, или слуха? Тут вспоминаю, что убийца уходил беззвучно, как в немом кино. Тело не реагировало, голову тоже не смог повернуть; вижу небо и деревья, листья шевелятся, значит есть ветер, но я его не ощущаю. Липкое чувство страха заполняет сознание.

«Что делать?.. Что дальше?.. Это же не мое тело! Я что застрял в трупе?» – беззвучный монолог, пользы не принёс.

Я далеко отсюда – не в Москве, даже не в этом времени! Паника нарастает, туманя и путая сознание. Все что у меня есть, это мысли.

***

Вздрогнув от чувства падения, как это бывает во сне, я открыл глаза и уставился в потолок.

– Где я? – голос мой, не тот склизкий, Смоленкова.

Полумрак, не чёткие очертания старой, знакомой мебели… Так это же моя квартира! Ни хрена себе поворот! И что это было, скажите пожалуйста? Реальный сон с нереальной смертью? Но чувства подсказывали, все это по-настоящему.

Все! К черту такие прогулки! Ощупываю себя, все цело, пулевых отверстий нет, но грудь ноет. Левая нога в гипсе.

Ну, конечно! Падение – перелом, все это пронеслось в голове. Я ж ходить не могу, и даже костылей нет! На меня накатывает истеричный смех, согнувшись пополам я просто сидел и ржал. Не знаю, сколько это продолжалось, но раздался телефонный звонок, все еще по-дурацки хихикая, я начал шарить по кровати. Ага, вот он! Кто может мне звонить в полвосьмого утра? Катюха!

– Привет, Катюнь! – поздоровался я бодрым и веселым голосом.

Моя подруга, пообещала прискакать минут через сорок, ну а я, пожалуй, приведу себя в порядок. Прыгать на одной ноге, то еще удовольствие, но деваться некуда.

Закончив утренний моцион, попрыгал на кухню. Кофе, мне нужен кофе!

Сидя в неудобной позе на кухне и попивая свежесваренный напиток, я пытался проанализировать произошедшие со мной события. То, что все было реально, сомнений не возникало. Но почему Москва 1998 год? И почему именно я? Мало что ли спецов! Мда, только в чем спецов? Меня во все это окунули, в принудительном порядке. А главное кто и зачем? И я пока не знал, есть ли выход из того ангара помимо Москвы 98? А вдруг можно было просто улечься на пол и заснуть, и проснуться в своей постели, или еще черте где! Значит, если я во сне, опять окажусь в этом ангаре, тогда и попробую.

Кстати, на счёт попробую, похоже я не справился! Возникает справедливый вопрос, что будет дальше? Я буду жить поживать, как не в чем небывало, или же эта непонятная сила опять забросит меня!?.. Вот только куда? Или точнее в кого? Ведь Смоленков то, труп!