#Коллекционер - стр. 12

Странная она. Подхватив шмотьё, я вручил его той самой девушке, которой теперь торчу коробку конфет с каким—то там ликёром. Блин, забыл…

– Посчитайте, – я протянул и кредитку тоже, а сам не спускал глаз с Сабины.

Она удивлённо посмотрела на меня, а затем проводила взглядом продавца, которая очень прытко оказалась у кассы и прямо сейчас выбивала чек. К нам она вернулась с пакетом в руках, клочком бумаги, моей кредиткой и ручкой.

– Нужна Ваша роспись.

Быстро поставив загогулину, я вернул ручку и чек и снова воззрился на кареглазую красавицу, которая сощурила свои очи и сжала губы в тонкую линию.

Протянув ей пакет, я широко улыбнулся, но она только фыркнула, развернулась и быстрым шагом пошла прочь от меня.

– Сабина! – окликнул я.

Она никак не среагировала.

Я догнал её в несколько больших шагов и схватил за локоть. Она резко развернулась и громко взвизгнула:

– Да что тебе от меня надо?!

Вот тут я не выдержал и закатил глаза.

– Ничего мне от тебя не надо, успокойся. Держи, – снова протягивая пакет, я хмуро посмотрел на неё.

– Я не хотела покупать эти вещи.

– Ну, а я купил и хочу, чтобы ты их взяла.

Она резко выдохнула и отвернулась. Посмотрела задумчиво куда—то вдаль, а потом тихо сказала:

– Ты всегда получаешь то, что хочешь, да?

– Нет, не всегда, – честно ответил я, – Ты меня не знаешь, не надо вешать ярлыки и считать меня подонком.

– Я не считаю тебя подонком.

– Вот и чудненько. Тебя подвезти?

– Куда? – Сабина удивлённо моргнула, глядя на меня.

– Не знаю, – я снова невольно улыбнулся, – Куда тебе надо, туда и подвезу.

Она замолчала и пристально посмотрела на меня. Молчала она долго, пожалуй, целую вечность. Было что—то в её глазах, что—то знакомое. Неуловимо знакомое, понятное мне. Что—то похожее на…

– Мне никуда не надо. Оставь меня в покое, – наконец—то сказала она.

Отвернулась и быстрым шагом пошла к выходу, оставив меня стоять с дурацким пакетом в руках и каким—то неприятным чувством, что я сделал что—то не так; что—то испоганил.

Но что? Я не знаю

Место, куда я пришёл было странным. С одной стороны, вход в подвал, что наводит на мысли о притоне. С другой стороны – чистый коридор с отштукатуренными стенами и красивыми фотографиями девушки в движении. Её лица не видно, только силуэт, но все снимки сделаны в разных местах – что—то на природе, что—то на крыше высотного здания, что—то на фоне окна.

Интересно. Вдобавок ко всему, эта студия находится рядом с тем самым стриптиз—клубом, где я встретил Сабину. Какой—то шутник явно хочет, чтобы мы сталкивались с ней вновь и вновь.

Я иду вдоль стены и ищу глазами вход в зал, о котором мне говорила Анжела. Первая ведёт в сортир – надо отметить, вполне приличный. Даже удивительно, как в этом Богом забытом месте можно было сделать что—то цивилизованное.

Вторая дверь закрыта. Хоть бы таблички повесили, что ли…

Блин, я превращаюсь в сноба.

Слышу приглушённую музыку, и бреду на звуки. Что—то медленное и мелодичное. Слов не разобрать до тех пор, пока я не открываю ещё одну дверь.

Хореограф оказался мужчиной средних лет. «Балерина на пенсии» – мысленно усмехнулся я. Пока я слушал его, пытаясь изобразить то, что он от меня хочет под приторно—слащавую музыку, я гадал, будет ли Сабина сегодня вечером на работе? Стоит ли мне снова пойти в этот клуб?