Коктейль из развесистой клюквы - стр. 15
– Если бы бомба была, это было бы еще большее свинство! – рассудительно заметила подруга.
– Тут ты права, – согласилась я. – Но эпизод с ложной бомбой – это не худшее, что случилось минувшей ночью. Представляешь, убили нашего соседа, Алика Дыркина!
– Как убили?! – ахнула Ирка.
– Жутко! Перерезали бедняге горло, когда он спал.
– Кошмар! – искренне ужаснулась подруга. – А кто его так?
– Хочешь получить словесный портрет убийцы? Пожалуйста. Я его с утра пораньше уже дважды рисовала. Предполагаемый убийца Алика – невысокий коренастый мужик самого уголовного вида, с бритой под машинку головой, низким морщинистым лбом и носом пуговкой. А еще у него противные волосатые пальцы.
– На руках? – зачем-то уточнила Ирка.
– Ноги его я не рассматривала. Он был в обуви!
– Погоди-ка… Так ты, выходит, видела убийцу?!
– Разумеется, видела! Иначе откуда я знала бы, как он выглядит?
Захлебываясь словами, я рассказала ахающей и охающей подруге, как застукала низколобого мужика с волосатыми пальцами у смертного ложа несчастного Дыркина.
– Жалко Алика, молодой еще был, – вздохнула Ирка, которая была знакома с моим покойным соседом и явно симпатизировала ему.
– Жалко, – согласилась я. – Но я всегда подозревала, что он плохо кончит.
– Это почему же?
– Он пил, – напомнила я.
– Да, пьянство до добра не доводит, – согласилась Ирка. – Вот был парень – и нет парня…
– И лошади нашей больше нет, – вспомнила я. – У нас ведь, Ирка, нынче ночью еще и лошадь погибла!
– Лошадь погибла? – осторожно повторила подруга. – А с ней что случилось? Тоже пила?
– С чего это ты взяла? – удивилась я.
– Ну, говорят же в народе: «Пьет, как лошадь…»
– Наша не пила!
– Может, курила? – продолжала фантазировать Ирка.
– Да с какой стати?!
– Ну, говорят же, что капля никотина убивает лошадь.
– Обалдеть можно, как много ты знаешь о жизни и быте лошадей! – рассердилась я. – Вы с Моржиком, часом, не сменили род занятий? Может, вы уже не семенами торгуете, а занимаетесь разведением крупного копытного скота?
– Да ладно тебе! Все мои знания о лошадях проистекают из русского фольклора, – добродушно ответила подруга.
– Тогда не болтай попусту. Потому что наша лошадь была зеброй, а знаниями о ней тебя мог бы снабдить только африканский фольклор! – победно заключила я. – Говорю тебе, эта лошадь не пила, не курила, но умерла тоже насильственной смертью. Ее Ослик раздавил.
Ирка немного помолчала, очевидно, с трудом усваивая полученную информацию.
– И кто из нас после этого животновод? – с укором сказала она после затяжной паузы. – Ты что же, хотела скрестить лошадь с ослом? И спаривала их прямо у себя в квартире?!
– Тьфу, Ирка, ты ничего не поняла! – сообразила я, что упоминанием прозвища Аслана Буряка невольно ввела подругу в заблуждение. – Забудь про осла – на нашу лошадь свалился Буряк. Он, конечно, не гигант, но килограммов шестьдесят в нем есть…
– Ничего себе, не гигант! – перебила меня впечатлившаяся Ирка. – Один корнеплод весит шестьдесят кило?! Вот и считай после этого сказкой фольклорную историю про репку! Знаешь, у меня в магазине продаются семена голландского гибрида «Гулливер», так вот эти свеколки «вытягивают» на пару кило каждая. Но буряк весом в четыре пуда – это просто фантастика! Где ты взяла такое чудо? Я хочу получить его семена!