Когда не взойдёт солнце - стр. 14
И вот, казалось бы, человек сделал логичный выбор в пользу своего здоровья и решил бороться за жизнь, ведь ему может быть ещё так не поздно, как старушке. Но как только он решился, сразу же завистливая и коварная судьба наказала его. За ту минутку, что он потратил на возню у выхода из поликлиники, очередь увеличилась на треть. Он точно двигался против течения. Но почему всё устроен именно так? Почему жизнь не просовывает крепкие палки в колёса, когда человек пробует первую сигарету, выпивает первую бутылку пива, впервые залазит рукою в чужой карман, складывает первую мозаику лжи, поднимает впервые руку на женщину или когда вдруг решает вскрыть синие сосуды на запястье? В такие моменты жизнь становится услужливой, предоставляет транспорт, включает зелёный свет на всех светофорах, прогоняет голодных полицейских с улиц и настраивает попутно судьбоносный ветер. Неужели, подобно системе, стремящейся к энтропии, жизнь человека стремится к пропасти? Ведь сколь тернисты пути к вершинам, столь же гладки и заманчивы тропы бездны.
Максим Александрович всегда начинал с конца. Подобно бегуну, которого вырвали из одного забега и поставили на старт у нового. Пока остальные только разогревали выспавшиеся и насытившиеся тела, он уже переводил дыхание и вытирал солёные капли пота со лба. Пока в очереди в рентген кабинет парочка сонных студентов зевала, настраивая себя на грядущий новый день, Максим Александрович уже молился о скором конце всего происходящего. Уставший и выведенный из равновесия с раннего утра, он чувствовал, что его страдания длятся одной бесконечной полосой, даже не пытающейся хотя бы раз прерваться, чтобы дать ему вздохнуть. Он словно начал читать огромный том книги, автор которой не удосужился разделить монотонный сплошной текст абзацами, в то время как вокруг него все читали какой-нибудь тоненький детектив с чудесной обложкой, разделённый на десяток частей, а каждая часть на десяток глав, а каждая глава на десяток отрывков, и всё это порой могло уместиться на одной странице. В его книге диалоги встречались единожды на сто страниц, у других же диалогами всё и было писано. Вот и пока все вокруг хвастались, что прочли пару книг за неделю, он месяцами не мог расправиться с одним назойливым романом. Такова была его участь.
Но герой наш не сдавался. Что-то стойкое не унималось внутри него и толкало вперёд. Терпеливый и выносливый, Максим Александрович прожил тридцать пять лет, поэтому непременно он выждет эту бесконечную очередь в душном коридоре, стоя на ноющих ногах, вытерпит хамство злопамятной старой работницы рентген кабинета, просидит потом ещё час, чтобы забрать результаты, поднимется к участковому терапевту, стерпит её истеричную сцену по поводу его прихода накануне обеденного перерыва, а всё для чего? Чтобы в конце концов услышать, что у него, Максима Александровича Смирнова, посередине левого лёгкого обнаружено образование, вполне способное оказаться раком? Но зачем ему переживать раньше времени, если он ещё не прошёл процедуру бронхоскопии с биопсией, способной окончательно подтвердить роковой диагноз? Зачем же ему задавать столько назойливых вопросов участковому врачу, когда она вот направит его сейчас к онкологу, к которому на приём попадёшь только на следующей неделе, и вот он-то на все вопросы и ответит? И почему же надоедливый пациент всё никак не покинет кабинет, когда врачу уже пора закрыться за обед? Максим Александрович слышал все эти речи истеричной врачихи как эхо в тумане, но ему понадобилось ещё немного времени, чтобы осознать, что у него и вправду может быть смертельное заболевание, ещё минутку, чтобы воздержаться от попытки рассыпаться на пылинки на этом жёстком стуле, а также ещё пару секунд, чтоб, наконец, встать и выбежать в коридор, а потом и на улицу. И там, на улице, всё ему теперь виделось через призму «раковых очков»: прекрасным, желанным, но упущенным и недостижимым.