Кофе варить не нанималась! - стр. 14
— Вы не в курсе?
— Да как такое возможно? У вас, что, не банк, а шарашкина контора?
Обижается, приходится извиняться и глотать этот черный напиток. Куда уж хуже? Почему я все лечу и лечу в пропасть? Сколько можно?
— Видите. - Девушка протягивает распечатку копии кредитного договора от 10 ноября, где на каждой странице стоит нечто, очень сильно напоминающее мою подпись. Даже не факсимиле.
— А эти деньги куда ушли? Тоже оффшор?!
— Подождите, я проверю…
Секунды тянутся нависающей гильотиной. Наконец подтверждает худшее.
— Да, этот перевод прошел еще в четверг. Так что, вызываем полицию?
Сглатываю горечь быстрорастворимого кофе, кивнув и желая лишь одного - исчезнуть… и всё же найти Женю... Оказывается, сейчас любой вызов фиксируется и даже считается заявлением в органы.
Меня пересадили в отдельный кабинет. Распечатали кучу подтверждающих бумаг. Дали написать два заявления на возврат с оффшора, напомнив, а точнее поставив перед фактом, что кредит в любом случае нужно будет вносить ежемесячно каждого десятого числа вне зависимости от того, будет ли заведено уголовное дело и насколько далеко оно зайдет. Даже сменили кофе на обычную воду, помогая скоротать время перед приездом дознавателя, только легче уже не становится.
Ночной хейт от Аглаи уже кажется просто ребячеством по сравнению со всем произошедшим и всплывшим сегодня.
Что теперь делать? Занять у кого-то? У кого? Стоп, сколько у меня на личном счету? Боже, а если его заблокируют? Нужно срочно начать выплату всем участницам - хоть здесь спасти свою репутацию. Не могу поверить. Столько лет я добивалась своего места и…
Пока мысли летят по кругу, не думая останавливаться, менеджер приводит ко мне мужчину крупной комплекции, что представляется оперуполномоченным нашего района, и молоденькую девушку - дознавателя.
Оба садятся за стол напротив, девушка открывает папочку, достает какие-то бланки… берет мой паспорт, следом самую обычную шариковую ручку с синим колпачком, перемотанную синей же изолентой. Перехожу выше, замечаю кольцо на безымянном: простенькое, лишь с линиями по ободу. Провожу пальцами по едва заметному следу на своей руке, отгоняя диссонанс от отсутствия украшения, и зачем-то замираю на огромных руках опера, разглядев там такое же - простенькое, с линиями…
— Изольда Владимировна, - Возвращает в реальность приятный голос. - Расскажите, пожалуйста, что произошло?
Судорожно пересказываю произошедшее, пытаясь вспомнить совершенно всё, но то тут, то там вспоминаю, что что-то забыла.
Девушка задает уточняющие вопросы, всё старательно записывая. Опер рядом раз от разу окатывает меня ледяным пришуром и вдруг резко обрывает рассказ громом:
— Может, сама все это подстроила, а парня хочешь подставить?
И от этого впадаю в ступор.
— Что, простите?
Тот встает, огибает стол и нависает надо мной.
— Что глазками хлопаешь, кукла? Видали таких… Папик денег не дает, решила всех кинуть? У самой цацки повсюду…
Сглатываю застрявший ком.
— Костя! - Раздается сбоку голос его жены.
Теперь понятно, почему не взяла фамилию этого проф.деформированного индивидуума! Тот переводит тяжелый взгляд на неё, следом возвращаясь ко мне.
— Не мешай мне правду доставать…
Наконец выпрямляю спину, расправляю плечи.
— Что вы себе позволяете?
— Костя, иди покури, ладно? Я дальше сама закончу…