Клинок и вуаль - стр. 30

Дождавшись вечера, я решил отправиться в клуб снова, чтобы удостовериться в том, что узнал и видел.

Я сидел в тени – в самом дальнем углу, где свет касался лишь края моего стола. Это было не похоже на меня. Обычно я не прячусь. Я привык быть там, где шум, где внимание, где центр. Но сегодня – не зритель. Не совсем.

Я увидел её сразу, как только она вышла. Тихая. Почти незаметная. В ней не было этого навязчивого желания – понравиться. Остальные на сцене двигались жадно, с нажимом, с откровенным расчетом. А она… будто двигалась не для кого-то. Словно просто была – в танце, в себе. Ни один мужчина не дотрагивался до неё. Даже не пытался. И я понимал почему: рядом с ней это выглядело бы глупо. Неуместно.

Но это не могла быть она.

На фото волосы были рыжими, огненными, короткими, взрывными. А сейчас – тёмные, струящиеся по спине. Длиннее. Совсем другие. И всё же… сквозь золотую вуаль были видны глаза. Те самые. Они не смотрели – они наблюдали. В них была внимательность. Не уязвимость, не игра – внимание. Как будто она тоже в поиске. Тоже пытается что-то разобрать в лицах.

Что, если это она? Что, если она прячется под чужим образом?

Я снова затянулся сигаретой, позволив себе чуть больше времени, чтобы рассматривать её. Фигура – упрямая в своей сдержанной красоте. Движения – не для сцены, а отточенные, будто она делает это не первый год. Ни один жест не казался случайным, ни одно движение – лишним.

Но я не чувствовал, что тянусь к ней. Не то чтобы хотел схватить, увести, владеть. Нет. Было что-то другое. Как азарт, но вялый, ленивый. Как будто интерес возник не от неё самой, а от воспоминания. От того вечера. От того, как она неожиданно плеснула в меня алкоголь и исчезла, как вспышка. От того, как я стоял, мокрый, злой и озадаченный.

Она выбила из привычного. Это и зацепило.

После того вечера я стал бывать в клубе чаще. Иногда один. Потом – как обычно, с друзьями, с бесконечным смехом, алкоголем, телами, голосами. Всё, как всегда. Всё как должно быть. И всё же – каждый раз, как только начиналось шоу, взгляд сам собой искал её. Где она? Есть ли сегодня?

Иногда её не было. Я пытался отвлечься. И даже получалось. Но стоило ей появиться – всё снова уходило в фон. Женщины рядом становились фоном. Алкоголь – водой. Только она.

Темные волосы. Та же вуаль. Та же дистанция, те же движения. Словно она и не в клубе вовсе, а в каком-то своём, странном ритуале. В танце, которому не нужны зрители. В танце, где я просто случайный свидетель.

Интерес? Возможно. Но не то, что я бы назвал желанием. Это не влечение. Это… зацепка. Кусок недосказанности, неуловимости. Нечто, что мозг ещё не додумал, а потому не отпустил.

Друзья смеялись:

– Смотри, всё туда же. Может, тебе нравится недоступное?

Я усмехался, отмахивался, заказывал ещё бутылку, подзывал девушку поближе. Всё по кругу.

Иногда, когда я был пьян сильнее, чем следовало, я просто смотрел. За ней. Как она двигалась. Как чуть наклоняла голову, словно слышала совсем другую музыку. И всегда – вне зоны доступа. Всегда – где-то не там.

Я пробовал забыть. Уходил. Менял клубы. Менял женщин. Искал похожих. И всё равно в какой-то момент ловил себя на мысли: чёрт, вот бы понять, что там было тогда. Что она увидела во мне, чтобы так резко – в лицо, и в бег.