Клейкая лента для двоих - стр. 28
- Пары ранние, - вру и, опустив голову, надеваю кроссовки. – Позавтракаю с Аришкой в кафе.
Мама ничего не отвечает, только качает головой. Чмокаю её в щёку и выбегаю из квартиры, проверяя на лестнице наличие денег в рюкзаке. Маршрутка подходит сразу, и через пятнадцать минут спускаюсь в метро. Строчу Аришке смс с просьбой прикрыть в институте, отправляю и выключаю телефон. Боюсь с кем-нибудь разговаривать. Боюсь, что узнают и начнут отговаривать, а советчики мне совсем не нужны.
- Здравствуйте. Крапивина. Я записана на медикаментозный аборт, - стараюсь говорить твёрдо, и смотрю в глаза девушке на ресепе.
- Минуточку, - она стучит по клавиатуре, щурится в монитор и проговаривает губами мою фамилию. – Паспорт, пожалуйста.
Я протягиваю документ, сжимаю подрагивающие руки и напрягаю ноги, которые дерёт от мелких покалываний. Состояние паники готово накрыть с минуты на минуту, но спасает женщина, вошедшая в клинику.
- Это к Вам, Зоя Андреевна, - девушка возвращает мне паспорт, продолжая лупить по клавишам.
- Доброе утро. Проходите, - Зоя Андреевна, полноватая женщина лет сорока, проходит к кабинету в конце коридора, открывает дверь и пропускает меня вперёд.
Я осматриваю белый кабинет и с недовольством подмечаю появившуюся тошноту от страха. Продолжаю себя уговаривать, что это всего лишь таблетка и самый безопасный способ. Не сразу понимаю, что врач обращается ко мне.
- Мария Владимировна, как узнали, что беременны? Анализы? Тест?
- Тест, - выдыхаю, сдерживая рвотный спазм.
- Какой предположительно срок? – она задаёт вопросы и делает отметки на листе.
- Три – четыре недели, - к тошноте добавляются слёзы, вставшие колючим комом в горле.
- Не думали оставить ребёнка? – стандартный вопрос для снятия с себя ответственности.
Мотаю головой, сминая край футболки. По дороге сюда была уверена в решении, а сидя здесь кажется, что это не то место, где я должна быть.
- Раздевайтесь, я Вас осмотрю, - она указывает на кресло и идёт мыть руки.
Стягиваю джинсы, а ощущение, что сдираю вместе с кожей. Ложусь на кресло, закрываю глаза и напрягаюсь от холодного расширителя, входящего в меня. Несколько секунд неприятных ощущений, растягиваются в моём подсознании в минуты, и всё это время я обкладываю отборным матом близнецов.
- Одевайтесь, - короткая команда, согнавшая с кресла и придавшая ускорение. – Сейчас сделаем УЗИ.
- Это обязательно?
- Если решили делать аборт, то да.
- Решила, - опускаю голову, рассматривая побелевшие от напряжения руки.
В полумраке мерцает монитор, на котором, предположительно, мой ребёнок. Вернее, не так. Эмбрион, плод, но только не ребёнок. Зоя Андреевна молчит, щёлкает по панели, проворачивает датчик внутри меня.
- Вот две таблетки и инструкция, - достаёт из ящика две капсулы в блистере, когда я, одевшись, сажусь на стул. – Если сложно будет переносить боль, выпьете обезболивающее, если кровотечение больше нормы, сразу звоните в клинику или вызывайте скорую.
- Спасибо, - встаю, но Зоя Андреевна берёт меня за руку, перегнувшись через стол.
- Я была на твоём месте двадцать лет назад. Боязнь осуждения со стороны родителей, третий курс института, отсутствие работы и средств к существованию, побег горе-любовника. Сейчас я замужем, можно сказать счастливо, но детей у меня больше нет. Не пей сразу таблетки. У тебя есть время обдумать всё ещё раз. Просто не спеши.