Классно быть богом - стр. 33

Пройдоха Дейв бодр и весел, как будто вечер еще только начинается. Я оглядываюсь в поисках такси. Такси не видно. И у меня, кстати, нет денег. Не осталось ни цента.

– Я тебя очень прошу. Пожалуйста. Отвези меня домой.

– Только после завтрака. Тут поблизости есть совершенно волшебное место, где подают лучшие в городе завтраки.

– Нет, правда. Мне надо лечь спать.

– После завтрака. Хороший завтрак – это хороший задел для хорошего сна.

Мы идем по пустынной улице. Пройдоха Дейв не умолкает ни на секунду. Он уже запыхался, но все равно продолжает увлеченно рассказывать о выборах на Гаити, и будь у меня пистолет, я бы сейчас застрелился. Может быть, это мое наказание за то, что я не позвал с нами Напалма. И это даже по-своему утешительно, поскольку предполагает, что справедливость с неослабным вниманием следит за повседневными событиями нашей жизни. Но вот что забавно: наказание бывает всегда, а вот вознаграждения что-то не видно…

К нам робко подходит какой-то мужик с ослепительно-рыжими волосами и говорит:

– Извините…

Я не знаю, что он собирался сказать. И уже никогда не узнаю. Потому что Пройдоха Дейв бьет его со всей силы. То есть я предполагаю, что Дейв его бьет, потому что слышится громкий хруст, и уже в следующую секунду рыжий мужик лежит на земле в позе помятого половичка. Я даже не понял, как это произошло. Уважительно смотрю на Дейва. Ничего себе скорость!

Дейв наклоняется и подбирает нож, выпавший из руки рыжего. Ножа я тоже не видел, пока Дейв его не поднял. Потом Дейв лезет к себе в карман и достает какие-то бумаги.

– Я хочу, чтобы ты уяснил, – говорит Дейв незадачливому грабителю, который лежит на земле и практически не шевелится, – что я не какой-то придурок и лох. Вот мой банковский отчет. Видишь? Я спрашиваю. Ты видишь? Это мои деньги. Они все мои. А это… – Дейв разворачивает очередной листок и сует его под нос рыжему мужику. – Это мой докторский диплом. Я защитил диссертацию по Карибам. Ты вообще слово такое знаешь – диссертация? Так что вот. Я не только сильнее тебя. Но еще и умнее, и богаче.

Я говорю Дейву:

– Слушай, пора по домам.

– Нет, – отвечает мне Дейв, – никакой идиот не испортит мне завтрак.

Он раздевает грабителя догола и швыряет его одежду через кирпичную стену.

Всю дорогу до ресторана Пройдоха Дейв возмущается, что его постоянно пытаются ограбить.

– Я знаю людей, которые живут в этом городе уже лет двадцать, и им ни разу даже не нахамили. А меня постоянно пытаются грабануть. С периодичностью раз в две недели!

В общем-то, я даже знаю почему. Как это часто бывает с очень опасными людьми, Пройдоха Дейв вовсе не выглядит опасным. Среднего роста, достаточно хлипкого телосложения. В компании пьяного вхлам бочкообразного дядечки в моем лице. Расклад очень даже заманчивый.

И вот мы уже в ресторане. Несмотря на мои категорические протесты, Дейв заказывает для меня эквадорский омлет, после чего вновь пускается в пространные рассуждения о черном расизме, диктатуре Франсуа Дювалье на Гаити и о том, как Папа Док пытался объявить себя Богом. Причем я понимаю, что часть про Бога мне бы надо послушать внимательно, но я не могу.

– Власть – это наркотик, который губит сильнейших, – заключает Пройдоха Дейв. – А ты почему не ешь омлет?

– Я не хочу есть.

– Ты никуда не уйдешь, пока не доешь весь омлет.