Кислотой под кожу - стр. 10

Он действительно приходит через пару минут и садится за стол. Подаю тарелки, накладываю еду и замираю. Чего жду? Похвалы?

- Садись.

Это не Леша, но приказ выполняю словно выдрессированная собачка. Опускаюсь на колени у его ног. Он смотрит странно. А я понимаю, что сделала. Быстро поднимаюсь.

- За стол садись, когда я захочу увидеть тебя на коленях, я сообщу, - холодно, отстраненно, словно он и не человек.

Сажусь за стол. Беру вилку и начинаю есть. В горле стоит ком. Лёша любил меня кормить...

- Сколько вы были вместе?

- Восемь лет, - говорю и слезы всё же срываются с ресниц.

- Если ты поела, сходи в туалет. И иди в гостиную, - даёт он распоряжение. Не сопротивляюсь, не спрашиваю, не вижу смысла. Боль от потери любимого снова затапливает внутренности. И мне снова становится все равно.

Когда прихожу в гостиную, Лимон уже там, снова сидит в своем любимом кресле. Рубашки на нем нет, и я засматриваюсь на него. Ничего не могу поделать, это сильнее меня.

- Мы сейчас поиграем. - говорит он. Что? Нервно сглатываю. Но он, словно считав мой страх, объясняет. - Сессия – это не всегда секс. Это... Как бы понятней... Это иногда работа над эмоциями, эмоциональном удовлетворении обоих партнёров.

Он поднимается, делает шаг ко мне и приподнимает мой подбородок.

- Я не причиню вреда, не сделаю больно. От тебя требуется только доверие. Веришь мне?

И я почему-то киваю. Да, странно, но вот сейчас верю ему. Объяснить это даже себе не могу. Может, у меня что-то с головой?

- Хорошо, пчёлка, - он убирает пальцы с моего подбородка, а мне хочется, чтобы он снова ко мне прикоснулся. - БДСМ – это сочетание слов, где Б – это бондаж.

Он говорит спокойно, медленно. Его голос успокаивает.

- Раздевайся до белья, - приказ.

Стягиваю футболку и джинсы. На мне спортивный бюстгальтер и простые хлопковые трусики. Он за руку подводит меня к центру ковра.

- На колени, руки за спину.

Выполняю. Он заходит сзади и на мои глаза опускается повязка. Ткань приятная, он завязывает туго, но не давит. Мне комфортно. Эта мысль кажется странной. Как может быть комфортно, будучи полуголой перед почти незнакомым мужчиной, ещё и с завязанными глазами? Но с другой стороны, если бы он хотел меня трахнуть, то что ему мешало это сделать за те дни, что я здесь?

- Верь мне, - слышу у самого уха. Снова киваю. Почему-то говорить совсем не хочется.

Чувствую, как мои запястья стягивает веревка. Дергаюсь.

- Верь мне, - повторяет Лимон, - Чувствуй.

Веревка опутывает мое тело. Медленно, сначала руки, потом горло, грудь. Она не давит, не душит. Лишь... Обнимает, обволакивает, крепко держит. Я ничего не вижу, поэтому слух обостряется. Я прислушиваюсь к каждому шороху, к каждому его вдоху. И как ни странно, чем больше на мне веревки, тем мне спокойней. Ещё удивительнее, что в этот момент я чувствую заботу этого мужчины. Он всё делает не спеша и, можно сказать, нежно. Словно ему нравится то, что он делает. Наверное, так и есть... Я не вижу, но, кажется, он иногда делает несколько шагов от меня и рассматривает то, что получилось. И мне до безумия хочется спросить, а нравится ли ему то, что он видит. Но я молчу. Чувствую.

Когда он заканчивает, он садится в кресло и прикуривает. Я слышу щелчок зажигалки, чувствую запах сигарет. Чувствую его взгляд. Чувствую свое тело.