Калиста - стр. 6

Я сижу на чёрном кожаном кресле, и холодный материал противно липнет к голым ногам. В воздухе витает запах табака и чего-то ещё – возможно, дорогого виски, пропитавшего столешницу. Свет мягкий, но его достаточно, чтобы отчётливо видеть выражение его лица. Он расслаблен, будто мы обсуждаем не мою жизнь, а банальную сделку. Комната – безликая, стерильная. Как операционная, в которой тебя вскрывают и оставляют без шанса на выживание. Здесь нет случайных предметов, нет ничего, что можно использовать как оружие. Только его власть, разлитая в воздухе, как яд. Моё тело начинает дрожать, и я не сдерживаю слёзы, которые быстро наполняют глаза. Я начинаю делать всё так, как научила себя ещё в приюте для сирот – изображать слабость, жалость. Но, чёрт, эти слёзы наиграны. Я не хочу быть слабой. Я смотрю на него, надеясь, что это сработает. Но вместо того, чтобы увидеть хоть какую-то жалость в его глазах, я слышу только усмешку.

– Что-то неубедительно, – говорит он, и я ощущаю, как его насмешка проникает в мою душу. Она заставляет меня чувствовать, как будто я всего лишь глупая дура. Я смахиваю слёзы, стараясь выглядеть дерзко и уверенно. Я чувствую, как его взгляд пронизывает меня, и я знаю, что он понял, что я играю. – Ты что, думаешь, что я тебя отпущу?

Я задаю ему прямой вопрос:

– А что будет, если я откажусь выполнять твои приказы?

Мой голос, хотя и звучит более уверенно, чем я чувствую, выдает меня. Он отвечает спокойно, без малейшего намека на страх или сомнение:

– Ты всё равно будешь делать, что я скажу. Ты можешь попробовать отказаться, но, если не захочешь по-хорошему, я заставлю тебя. А если будешь совсем упрямой, я тебя убью.