Измена. Я больше не твоя - стр. 24
Лучшая кобыла в стойле.
Да, я еду с ним на этот чёртов вечер. И улыбаюсь так, что зубы сводит. И смотрю на всех свысока.
Теперь мне тоже плевать на их мнение. На все плевать. Я сбегу. Я смогу вырваться. Никогда больше не увижу ни одну из этих холеных, идеальных, наглых, искусственных рож.
- Валентина? Добрый вечер.
Очередной роскошный мужик, словно сошедший с рекламы одеколона или авто подходит. Неожиданно наклоняется к моей руке. Я не успеваю отпрянуть, или спрятать ладонь – он её целует. Потом поднимает голову, впиваясь в меня взглядом.
- У вас удивительные ладони, невероятно красивые пальцы. Такие пальцы нельзя забыть…
***
- Владимир, держись подальше от моей жены!
- А то, что Марк? Разоришь меня? Или… нос разобьешь?
Лицо незнакомца прорезает хищная ухмылка. Но даже с таким выражением его лицо – образчик настоящей мужской красоты. У него пронзительные синие глаза. Именно синие, и это не линзы. Волевой подбородок с ямочкой. Чувственные губы. Прямой нос. Он похож на какого-то актёра, или мужчину модель. В голове вертится образ. Да, и еще в нём есть что-то от Илона Маска. Только Маск берет харизмой, там обаяние огромного количества бабла. А этот… Я думаю, будь он нищебродом мог бы собрать вокруг себя гарем из дамочек, которые бы его кормили, одевали, обували, обслуживали. Может так оно и есть.
- Так что, Златопольский?
- Выбирай сам, что тебе больше нравится, Набоков.
- Мне больше нравится твоя жена. Удивительное создание, где ты её нашёл?
Чувствую темную энергию ярости, которая клубится вокруг моего мужа. Он зол. Кажется, даже ладонь, которой он меня резко схватил и удерживает вибрирует. Словно он боится, что стоящий рядом с ним человек способен просто взять меня за руку и увести.
- Под дождем нашёл. Там таких больше нет.
- Жаль.
Они стоят друг напротив друга, как бойцы на ринге, или рыцари, готовые вступить в схватку. Дуэлянты.
Я рядом, но меня вроде и нет. Хотя разговор они ведут обо мне.
Пытаюсь, освободить руку от захвата Марка.
- Аля, стой на месте.
- Аля… какое имя. Нежное и в то же время, - не унимается тот, кого Марк назвал Владимиром.
- Хватит, - муж говорит тихо, но резко.
- А в чём дело? Почему ты её не отпускаешь? Боишься, что птичка сбежит?
- А если боюсь? – Марк произносит эти слова, и глаза его собеседника чуть расширяются, словно он удивлён, но тщательно пытается это скрыть.
- Вот как? А что, есть предпосылки? Малышке не нравится золотая клетка, или… ты?
Чувствую, как у меня самой от злости начинают ноздри раздуваться. Говорят обо мне так, словно меня нет. Как будто я не живая!
Я вообще в последние дни ощущаю себя долбанной марионеткой. Куклой. Реально просто предметом интерьера! Без души. Без чувств.
- Похоже, твоей милой не нравится наш разговор. Кобылка с норовом.
- Я вам не кобылка. И свои похабные шуточки поберегите для своих потаскух. – взрываюсь, хотя стараюсь говорить спокойно и глухо. – А ты, Златопольский – тряпка! Мало того, что таскаешь меня на аттракционы уродов, так еще и позволяешь каким-то ублюдкам оскорблять.
Тишина вокруг становится осязаемой.
Словно вокруг звук выключили. У всех кроме меня. И реплика моя вовсе не была тихой. И все это услышали.
И, кажется, ждут второго раунда. И даже делают ставки – что предпримет мой муж? Ударит? Выведет вон, схватив за волосы? Оскорбит прилюдно в ответ? Унизит при всех или оставит это на десерт, и я получу своё, когда мы останемся наедине?