Измена. Верну тебя, жена - стр. 8
Может, я правда накручиваю? Оля права — он меня любит. Но этот червяк сомнения всё ещё грызёт, и я не знаю, как его задавить. А главное — хочу ли?
Уважаемые читатели, хотим познакомить вас с новинкой нашего моба!
Измена. Вернуть (не) любимую жену
Анна Арно
https://litnet.com/shrt/ur8T
6. Глава 5
Мы заходим домой, и тишина квартиры обволакивает нас, как плотный февральский воздух. Я вешаю пальто, бросаю взгляд на Артёма — он стоит у порога, высокий и широкоплечий, в свои тридцать семь прекрасно сложенный и поджарый. Только слегка посеребренные на висках волосы, возраст прибавляют и делают его еще более солидным и брутальным мужчиной. Старший Громов, в свои шестьдесят два уже с полностью седой головой, наследственность это или от стрессов, я не знаю. Свекр в прошлом высокий чин занимал и генеральские погоны на кителе не просто так появились.
Серые глаза мужа становятся мягче, чем за ужином у родителей, но в них всё ещё прячется что-то, чего я не могу поймать.
Я открываю рот, чтобы спросить, задать волнующие меня вопросы, но он перехватывает мой взгляд, и уголок его губ тянется вверх в той самой улыбке — тёплой, чуть лукавой, от которой у меня до сих пор колени дрожат.
— Ань, давай вечер для нас, — говорит он, голос низкий, с хрипотцой, как после долгого дня. — Максим у дедов, мы одни. Хочу тебя побаловать, заслужила.
Сердце срывается с ритма, я киваю, не находя слов.
Он идёт на кухню резкой, уверенной походкой, достаёт бутылку красного — того самого «Кьянти», что мы пили в нашу первую годовщину, когда он напоил меня вином и танцевал со мной на балконе. Это было так давно, но воспоминания свежие и яркие, будто вчера.
Тема ставит два бокала на стол, зажигает массивные свечи — простые, белые, из Икеи, но в его больших руках они кажутся чем-то особенным. Пламя дрожит, отбрасывая тени на его скулы, и я стою, смотрю, как он наливает вино — тёмно-рубиновое, густое. Протягивает мне бокал, его пальцы — тёплые, чуть шершавые — касаются моих, и от этого прикосновения по коже бегут мурашки.
— За нас, — говорит он тихо, чокается, стекло звенит, и мы пьём. Вино обжигает горло, отдаёт терпкими ягодами, согревает изнутри. Он ставит свой бокал, подходит ближе, и я чувствую его тепло, его запах — смесь одеколона, что я сама ему сделала и подарила, и чего-то мужского, родного. Он лезет в карман джинсов, достаёт маленькую коробочку, открывает — внутри изящный браслет из белого золота, тонкий, с кулоном-звездой, что блестит в свете свечей.
— Это тебе, — шепчет он, надевает его мне на запястье, его пальцы чуть дрожат, когда застёгивают замок. — Ты моя звезда, Ань. Всегда была, и другого мне не надо.
Звездочка - как давно он меня так не называл…
Я смотрю на браслет, потом на него, и горло сжимает от нежности. Глаза щиплет, но я гоню слёзы прочь. Тема обнимает меня, притягивает к себе, и я тону в его руках — крепких, надёжных, как якорь.
Его губы находят мои, сначала легко, почти невесомо, а потом глубже, настойчивее, с привкусом вина и чего-то дикого. Я цепляюсь за его плечи, пальцы впиваются в ткань футболки, чувствуя, как под ней напрягаются мышцы — твёрдые, горячие. Сомнения последних дней растворяются в этом поцелуе, в его дыхании, что смешивается с моим.
— Пойдём, — хрипит он, хватает меня за руку, тянет в спальню. Свечи остаются догорать на столе, вино — ждать своего часа. Он ногой открывает дверь, и в полумраке комнаты его глаза — серые, глубокие — горят, как у зверя, моего зверя, которого я знаю наизусть.