Измена. Разведись со мной - стр. 9
Иду в ванную, сгребаю оставшиеся шампуни и косметику, даже дезодорант складываю в пакет.
Ничего этой гадине не оставлю, пусть мужским шампунем свои пакли моет, чтоб они отвалились побыстрее. А ведь завтра я её, скорее всего увижу… Надо бы составить новое резюме, но не перед новым же годом. Надо чуточку подождать.
Что ж, вещи собраны, чемодан уже стоит у двери, а я, рядом с ним, оглядываю всё в последний раз. Белые, идеальные стены, паркет из каких-то дорогих пород дерева, весь блестящий, без единой царапины, а вот тут плинтус с выбоиной, не знаешь где – не заметишь. Но я-то знаю, где у нас эта трещина, где выбоина.
Прощай дом, который так и не стал до конца моим. Мне было с тобой хорошо, но без тебя однажды станет еще лучше. Ладно. Я готова.
Но стоит мне взять чемодан и шагнуть к двери, как она распахивается, и я нос к носу сталкиваюсь с моим будущим бывшим мужем.
И снова здравствуй, чудовище.
7. Глава 7.
Сердце тут же падает, и я захлебываюсь дыханием. Я не готова была его видеть, но что уж, это должно было когда-то случиться. Муж мой все-таки, хоть я и успела подать заявление. Ничего, вот-вот подам онлайн.
Ну а что, у нас ни детей, ничего, в чем он меня, собственно вечно и винил. Но мы оба здоровы, так что моя врач склоняется к «не время» и «когда бог даст, тогда и родишь». А что если бы у нас был ребенок? Пошел бы он налево?
Прочь, прочь непрошенные мысли. У нас нет детей. И не будет.
- Квартиру мою обносишь? – прищуривается Миша, оглядывая чемодан.
Будто и правда верит, что я могу что-то украсть. Ну, если честно. Даже если предположить, что я именно такой человек – что тут красть?! Рядом с тоской и грустью, поднимает голову обида. Такая острая и угрюмая, она щекочет под ребрами, вынуждая искать слова в ответ.
- Было бы что обносить. Забираю свои вещи, - киваю на чемодан, разглядывая его украдкой. Никаких синяков под глазами, в отличие от меня, да и одет хорошо, рубашка выглажена. Чужая рука хорошо видна, не я покупала эту рубашку, не я гладила. Сволочь какая.
- Рубашки мои изрезала, имущество попортила и опять явилась, надо же! Дальше что? – спрашивает он с какой-то непонятной интонацией. Будто я его раздражаю, будто приживалка какая, пришла просить милостыни или пощады. Так он меня теперь видит через призму ласк этой своей Жилкиной?
- Развод, что же еще, - пожимаю плечами.
Что же еще, правда? Раз простить не выйдет, да и не нужно это, вон какой борзый и уверенный дядя стоит напротив. Ни о чем не жалеет, даже не извинился за то, что разрушил мою жизнь и забрал из неё пять долгих лет. Я, наверное, тоже виновата, что-то делала не так, ребенка не подарила, что ему было надо не дала. Но живут люди и без детей, вот уж не могла я представить, что муж пойдет на измену, еще и такую… наглую. Прилюдную.
Какой-то плохой сон, который никак не закончится.
- Неблагодарная, - выплевывает он, а я в очередной раз давлюсь воздухом. Что? Это я-то неблагодарная?
- Я тебя из грязи вытащил, в столицу привез, на работу устроил. А ты… - продолжает он, но я мало что слышу после.
Из грязи вытащил. Он. Меня. Вот это талант! Гениальное умение перевирать факты так, что сложно подкопаться, если не знать правду.
Я приехала в столицу учиться, без чьей-либо помощи. Поступила на бюджет, подрабатывала, стипендию получала. Сначала жила в общежитии, потому что других вариантов не было.