Измена. Наследник мэра - стр. 22

— Понимаешь меня? — спрашивает настойчиво, наверняка думая, что у меня поехала крыша.

— Да, — отвечаю хрипло, потому что дурнота не проходит.

— Теперь твоя задача взять себя в руки. Остальное доверь мне.

— Хорошо, — говорю тихо и киваю.

— Оль, отведи Алену в уборную, ей надо привести себя в порядок, — просит он.

— Конечно, пап.

Девушка тянет меня за локоть и выводит из шумного кабинета, проводит в ванную комнату и помогает. Я благодарна ей от всего сердца, ибо понимаю, что нахожусь в полнейшей прострации и даже элементарно не соображаю, что надо бы собрать волосы в хвост, прежде чем наклониться над умывальником.

Обращаю внимание, что стою босиком — с меня кто-то снял туфли на высоком каблуке.

Поднимаю глаза и смотрю на свое отражение. Боже! И это я? Лицо опухло, глаз не видно. Тушь размазалась по щекам и носу. Намыливаю руки и смываю остатки макияжа, а после плещу себе в лицо холодной водой и резко распахиваю глаза. Выпрямляюсь, и только тут до меня доходит…

Я оборачиваюсь, смотрю на девушку, которая сидит на бортике ванной, и бормочу нелепое:

— Папа?

12. Глава 12 Пропажа

Алена

— Папа?

Оля улыбается и разводит руками:

— Да. Стас — мой отец.

— Точно, — выдыхаю я. — Я помню, в газете выходила статья о тебе. Что-то про покушение?

Девушка отмахивается и отвечает беспечно:

— Было дело. Все в порядке, со мной ничего не случилось.

У меня получается собрать себя воедино. Оля рядом, и я безумно благодарна ей. Она ведет меня на кухню, но на пороге я останавливаюсь:

— Оль, нет. Мне надо идти туда, к Стасу. Я должна знать, что происходит. Не могу я сейчас оставаться в стороне.

— Алена, я сейчас позову Мара, он расскажет все, что знает. А ты сиди тут и никуда не уходи. Нечего тебе там делать. И я принесу тебе тапочки, чтобы ты не застудилась.

От девушки веет теплой аурой, она совершенно не похожа характером на Севера — очень мягкая, у этого сурового мужчины нет столько мягкости.

Сижу на стуле в огромной кухне и обхватываю себя руками. Одиночество убивает. Мысли вплелись в хаотичный кисель боли. Господи, что с Тимохой? Как мой сын?

Тишину комнаты разрезают быстрые, решительные шаги. На пороге появляется Стас и подходит ко мне. Выдерживает дистанцию, замирает в метре от меня, разглядывает мое лицо, с которого я смыла всю косметику, и наверняка сейчас выгляжу нелепо, а после делает шаг и неожиданно сгребает в сильные объятия.

Утыкаюсь носом ему в грудь и снова начинаю реветь. Я не могу ничего с собой поделать, это происходит само собой. Некрасиво икаю и с силой хватаюсь за его рубашку на животе. Хочется еще много раз молить его о помощи, хотя знаю, что это уже ничем не поможет.

— Все, довольно, — командует Стас, и я замолкаю, отстраняюсь от него.

— Вы нашли его? — спрашиваю с мольбой в голосе.

Мужчина не ослабляя хватки, держит меня за плечи, чуть сдавливая их, а я отпускаю его рубашку и снова складываю руки под грудью.

— Пока нет, но у нас есть зацепка, — Стас хмурит брови и отстраняется от меня.

— Что мне делать, Стас? — спрашиваю, чуть ли не крича.

Меня сейчас может понять только такая же мать, потерявшая своего ребенка, и больше никто другой. Или отец. Который сидит напротив меня и, по всей видимости, даже не догадывается о том, что ищет собственного сына.

— Тебе надо успокоиться, Алена. Это в первую очередь. Самое главное ты уже сделала — пришла ко мне. Дальше я все решу, обещаю тебе.