Иван и Муза - стр. 2

***

…За спиной послышалось движение. Оторвавшись от печатной машинки, Иван развернулся и увидел женщину лет тридцати. Одета в белый спортивный костюм и такие же белые кроссовки. Светлые волосы собраны на затылке в короткий хвост. Красивое лицо с тонкими чертами, большие глаза, нежные губы – она была прекрасна.

– Здравствуйте, вы не видели моего кота? – с улыбкой спросила белоснежная женщина.

Как эта красавица оказалась в квартире с запертой изнутри дверью – большая загадка.

– У меня нет вашего кота. А вы откуда?

– Я кота ищу. Кажется, он забежал в вашу дверь. Здесь открыто было.

Иван точно помнил – дверь оставалась закрытой на ключ. Но, наверное, на этот раз забыл замкнуть, – подумал он и пожал плечами.

– У меня нет котов. И дверь я запирал… – он уже не был в этом уверен. – Вроде бы.

В этот миг из-под стола раздалось протяжное и жалобное мяуканье.

– Барсик! – воскликнула женщина и, подбежав к столу, опустилась на четвереньки, полезла к мяукающему коту.

Иван отметил выпуклости её тела и поймал себя на мысли, что не против бы прикоснуться к ним. И, откатив кресло в сторону, вцепился пальцами в подлокотники, чтобы не дать волю рукам.

– Вот ты где, негодник! – сказала дама и вытащила на свет такого же ослепительно белого кота.

Поднялась с колен и прижала Барсика к груди. Третий-четвёртый размер, оценил писатель и спросил:

– А вы новая соседка? Я видел, вчера кто-то переезжал, носили вещи по лестнице.

– Можно и так сказать. А вы писатель?

– Да… – застенчиво произнёс Иван. – Можно и так сказать.

Белоснежка присела на краешек стола, не выпуская кота.

– И где вас можно почитать?

– Нигде. Я ещё никуда ничего не посылал и никому не показывал. Кроме одного раза… Наверное, я плохой писатель.

– Самокритика – это хорошо. А мне покажете?

Поставив кота на стол и, не дожидаясь ответа, выдернула из машинки лист.

– Я ещё никому… – запротестовал автор, вскакивая с кресла.

– Вот я и буду первая.

Она принялась читать, шевеля губами. Кот внимательно следил за ней, словно понимал, что происходит. Иван напряжённо молчал, стоя рядом. Ворвавшаяся в его дом незнакомая женщина неожиданно и без разрешения стала бета-ридером.

Дочитав, она отложила листок.

– Знаете, а мне нравится, как вы пишете. У вас лёгкая рука. Но… мне кажется, вы сами не знаете, о чём хотите написать. И… наверное, поэтому все ваши вещи остаются в виде вот таких вот забавных миниатюр. Я не ошиблась?

Иван покраснел. Не в бровь, а в глаз.

– Кхм. Да… пожалуй, вы правы. Я никак не могу поймать то самое важное, ради чего стоит писать. Исписал тонну листков… этих самых забавных миниатюр, как вы говорите, но…

В груди опустело. Эта женщина одним глазом глянула на писанину и сразу высказала то, до чего так и не смог дойти своим умом. Нет в нём писательского дара, умеет составлять слова в предложения, писать забавные миниатюры, но и всё на этом.

Разозлившись на себя, вырвал из её рук листок, изорвал на мелкие клочки и отправил в корзину под столом.

– Спасибо, что раскрыли мне глаза…

– Не обижайтесь, – голос был вовсе не насмешливым, как могло бы показаться. – Вы шли не по той дороге, а теперь, надеюсь, сможете найти свой авторский путь.

Большие синие глаза светились, как две звезды.

– Да кто вы такая? – доброжелательный тон незнакомки ещё больше разозлил его. – Нашли кота – до свидания!