История одной переписки - стр. 18

Единственное, с кем у Жени не ладилось, это с девчонками из сопровождения и моделями. Постоянные конфликты. Они шипели на неё хором. Нет, она как-то справлялась и с этим. Лёгкая и общительная с виду, она с азартом шла и в открытые конфликты. Приходилось вмешиваться. 
Пиар, на котором я практически поставил жирный крест в связи с отъездом Крис, на удивление, тоже раскачивался. Звонили, приходили какие-то люди с радио, с телеканалов: «Можно Женечку? Девочка такая у вас есть. Не помню фамилию...» 
Женечку?! 
В моей голове стреляло. Пока холостыми. 
Но она договаривалась на неплохие условия. 
Наблюдал… 
Ночами догоняли её губы и наш поцелуй. Ничем не мог перекрыть это врезавшееся в меня переживание. И это раздражало меня. Не выспавшийся и злой я ехал на работу. 
Дальше случилось неизбежное. Наметились хвосты в виде поклонников. Не выдержал. Отчитал её, вежливо и спокойно. Слушала, поджав губы. А глаза смеялись. 
– Женя, это непрофессионально. 
– Что именно? 
– Твое неформальное общение. 
– Тебя не устраивают результаты? 
– Меня не устраивают способы. 
– Конкретней. 
– Ты всё превращаешь в тусовку. 
– Она работает на тебя. Работает эффективно. 
– Это пока. Скоро начнутся конфликты. Сотрудники потеряют границы дозволенного. 
– Олег, я не имею здесь такого влияния, как ты. Ни по статусу, ни по возрасту… Я использую то, что могу, чтобы решить поставленные задачи. И всё работает. Начнутся проблемы – буду решать. 
– Ты нарешаешь… Если ты будешь спать с каждым из своих хвостов, будет ещё эффективней! – срывает меня. 
– Но я же не сплю. 
– А где граница? 
– Здесь, – прикасается она пальцем к виску. – Поверь, я знаю, что делаю, и держу всё под контролем. 
– Пф… Что ты там можешь держать под контролем? 
Это я зря. Мне хочется извиниться. Но она улыбается. Её развлекает этот разговор. Накаляюсь. Не потому, что она не хочет меня услышать. А потому, что меня возбуждает это: находиться с ней наедине и выяснять отношения. 
«Я психую на неё из-за того, что сам обделен её вниманием? – пытаюсь разобраться в себе. – Возможно". 
Смотрю в зелёные глаза. Там снова вызов. Как тогда… Но гораздо горячее. Оттягиваю ворот рубахи, становится жарко. 
Достаёт телефон. Набирает номер. 
– Крис… Я решила. Пусть это будет Олег. 
– Что? 
Даже страшно предположить, что это значит. Сжимаю челюсти. Присаживаюсь за стол в мягкое кожаное кресло. Сейчас я сниму ремень, и сначала выхватит Женька, а потом и Крис. Но… Женя слушает Крис. На её щеках расцветает румянец. Взгляд теряет фокус, глаза стекленеют и медленно моргают. Дыхание сбивается… Теперь мне хочется снять ремень совсем для другого. 
Убирает от уха телефон. 
– Это тебя… – пытаясь контролировать сбивающийся голос, протягивает трубку. 
– Да? 
Откатывает моё кресло от стола на метр. 
– Олег… – это Крис. – Мы хотим сыграть с тобой в одну игру. Ты будешь пешкой. 
Женя садится на стол. 
– Я озвучиваю. Ты делаешь с ней то, что я говорю. Ни больше. Ни меньше. И сразу отпускаешь. Без комментариев. 
Разводит бёдра. 
– Сними с неё трусики. Оставь для меня там метку. Губами. Хочу полюбоваться. 
Женя ставит одну ногу на стол, втыкая каблук. Мой взгляд скользит по чёрной резинке чулок, плотно обхватывающей идеальное бедро, и упирается в тонкий светлый перешеек трусиков.