Истинные, или Выжить в империи ненависти - стр. 14

В душе клубятся воспоминания. И почти все они о том, кого я хочу забыть. Я пролистываю образы прошлого, будто пыльный альбом, страницы которого глухо шуршат в голове и отдают горьким привкусом былых сожалений.

Стоило догадаться, что, вернувшись, я снова буду вспоминать Майрока. Он словно недуг, от которого нет лекарства. Болезненная, застарелая зависимость. Она вросла в сознание, как ржавчина в металл. Медленно, но бесповоротно. Не вычеркнешь, не сотрёшь, не перебьёшь ничем.

Просто иногда накатывает и остаётся лишь ждать, пока отпустит.

Где-то вдали колокол отбивает последний удар, звонкий, как пощёчина.

Я будто прихожу в себя.

На аллее уже никого, адепты разошлись. Лишь спиной ко мне стоит какой-то мужчина. Яркий фонарь освещает незнакомца. Он совсем не похож на ученика Пик. Один из преподавателей? Почему стоит?

Вдруг в груди что-то ёкает. Странное детское воспоминание накатывает на меня.

У мужчины фигура, даже стиль одежды напоминает отцовский. Это так странно, что я невольно подаюсь вперёд, вперив в незнакомца взгляд.

Он поворачивает голову. Медленно и неторопливо.

И вдруг сердце сжимается, я отшатываюсь от окна. По спине бежит нечто – не холод, не страх. Узнавание.

– Не может быть, – шепчу я пересохшими губами.

Моргаю отчаянно. Хватаю ртом воздух.

Он не может быть здесь. Он мёртв уже больше десяти лет. Майрок убил моего отца. Он не может стоять там – на аллее академии.

Я снова подаюсь к окну, проклиная себя за то, что позволила безумию взять надо мной верх. Мне же просто показалось…

Нет.

Он стоит там же, я вижу отцовский профиль даже на таком расстоянии. Я узнала бы его всегда и везде, сколько бы лет не прошло.

– Папа? – мой хриплый вопросительный шёпот слишком тих, чтобы кто-то услышал. Но он будто слышит и поворачивается ко мне всем корпусом.

Это длится лишь мгновение, но большего мне и не надо. Мир сужается до этой аллеи, куска мокрого булыжника и фигуры, стоящей там.

К горлу подкатывает тошнота узнавания. Вместе с ней приходит злость. Это чья-то идиотская шутка?

Мужчина, похожий на отца как отражение в зеркале, разворачивается и медленным прогулочным шагом идёт прочь. Это приводит меня в чувство.

Я резко бросаюсь к шкафу и достаю кинжал, который храню уже много лет. Сама не помню, как вылетаю из комнаты. Внутри пульсирует лишь одно желание – узнать какого хрена происходит?!

Я дышу через раз, осторожно шагая по тёмному коридору. Сердце стучит так, что кажется его слышно в каждом уголке академии, и меня вот-вот обнаружат.

Комендантский час наступил, попадаться нельзя, тем более я слышала, что сегодня проверять коридоры на нашем этаже собиралась ректорша Белтон. Я для неё словно кость в горле, и она не упустит шанса доставить мне неприятности.

Но я готова пойти на любые риски, чтобы как можно скорее добраться до выхода из академии.

Я должна убедиться в том, что не сошла с ума. Должна убедиться, что увиденное мной из окна не игра обезумевшего воображения.

– Я была бы рада вам помочь, рассказать и показать…

Игривый голос ректорши заставляет меня вздрогнуть и замереть, прижавшись спиной к холодной каменной стене. С кем она там флиртует в такой час? С каким-то мужчиной?

Пульс стучит в висках отбойным молотком. Я не слышу ответа собеседника, но он меня и не слишком-то интересует.