Искупление Дамира - стр. 5
- Ну, и правильно! - одобряет Катька.
Громко и торжественно чокаемся. Отпиваем. Фирсова задумчиво косится на меня некоторое время. Делаю вид, что не замечаю.
- Черный список? И с работы ушла... А не боишься, что сам к тебе явится?
- Дамир?! Пф-ф-ф...Он, знаешь, как себя любит? Бегать там за какой-то...Точно нет!
Делаем еще по глотку, переводя взгляды на алеющий перед нами закат. Красиво...
- А психолог твой что говорит?
- Да я пропустила в понедельник. Не было настроения рассказывать...
- М-м-м...Ну и правильно. Мне вообще кажется, что тебе ее надо менять. Столько лет, а ты все с этой стрижкой дурацкой, - начинает причитать Фирсова на свою любимую тему.
- Ой, Кать, отстань, а, - смеюсь я, толкая ее в плечо.
На душе становится намного легче. Оказывается, мне действительно нужно было с кем-то поделиться. С тем, кто не будет меня анализировать и направлять, а просто посочувствует и скажет, что, расставшись с Дамиром, я была права.
***
Ближе к десяти Катю начинает разыскивать Ромка, и она, причитая, обнимаясь и извиняясь, нетвердой походкой покидает мою квартиру. Я, тоже покачиваясь из-за целой выпитой бутылки просекко, бреду в гостиную с целью возобновить свое диванное времяпрепровождение.
Еще двадцать пять серий с турецким красавчиком - брюнетом ждут меня...
Как по мне, шикарные планы на ближайшие сутки...
Не успеваю включить телевизор и устроиться поудобней, как дверной звонок настойчиво верещит опять. Тяжко вздыхаю и нехотя поднимаюсь с уже было облюбованного дивана. Катька наверно забыла что-то...Вечно она так!
Шаркаю пушистыми тапочками по коридору. Почесывая живот под домашней майкой, не глядя в глазок, распахиваю входную дверь.
- Блин, я только ле...
Последний слог "гла" застревает в горле болезненным комком, потому что в мою квартиру без спроса шагает вовсе не Катя, а хмурый как висельник Дамир Тигранович Керефов собственной персоной.
Этот факт больше похож на игру моего затуманенного вином воображения, и я словно со стороны смотрю, как Дамир, окинув меня тяжелым скептическим взглядом, захлопывает за собой входную дверь и подходит ближе. Так близко, что мой нос почти касается его яремной впадины, виднеющейся в расстегнутом вороте классической белой рубашки.
Моргаю, упираясь взглядом в мужской подбородок, покрытый идеально подстриженной короткой бородой. Керефов сейчас весь такой идеальный, впрочем, как и всегда, что мне почти физически больно...От его этой рубашки белоснежной, тонко пахнущей кондиционером для белья и туалетной водой, от смуглой кожи шеи, от сильных рук с якобы небрежно закатанными по локоть рукавами, от того, какой щекочущий, терпкий жар идет от его тела, отчего у меня волоски дыбом встают.
Хочется плакать от того, что на мне сейчас растянутая майка с только что поставленным пятном от соевого соуса и просиженные пижамные шорты...Задолбал...Непроизвольно прикрываю пятнышко ладонью, положив её на живот.
- Тимофей сказал, ты заболела, - Дамир чуть опускает голову ко мне, говоря это. Черные глаза сверлят насквозь, бездонные и строгие, - Лечишься, смотрю...
- Сам сказал, что с бодуна на работу не приходить. Помнишь? - огрызаюсь тихо, быстро взглянув на него и тут же отведя взгляд.
Боже, что я несу...
- То есть это даже не первые посиделки с Катериной что ли? - совершенно искренне охает Керефов, - Жень, ты чего?! Ты...