Ищу мужчин для совместного одиночества - стр. 8

– Ладно, давай тогда перемотаем до момента, где вы домой идете.

Мужчина включает перемотку: часа в три утра из бара выходит Паша.

Но один.

За ним приезжает такси, коллега садится в машину и просто уезжает.

– Офигеть, этот хер меня там кинул, что ли? А как я домой тогда добралась? – чешу я репу.

Простите, дубовую башку.

– Давай дальше смотреть, – вздыхает устало Влад.

Через полчаса на улице появляюсь уже я.

Ну как появляюсь.

Меня на руках несет какой-то мужчина.

К нам подбегает охранник и, видимо, уточняет, все ли у нас ок. Судя по тому, как я там активно показываю поднятый вверх большой палец, мне было супер ок. Даю отмашку, чтобы незнакомец посадил меня в машину. Сам он садится за руль и выезжает с парковки.

– Фигеть, а кто это?! – кричу почти в ухо бывшему начальнику, отчего он морщится и отодвигает меня подальше от себя.

Но я упрямо снова льну к экрану, чтобы рассмотреть своего таинственного кавалера.

– Ты меня спрашиваешь? – теперь глаза уже закатывает Влад. – А вы чего это вообще бухать пошли средь недели?

– От меня муж ушел, – бросаю я без особого интереса, будто сообщаю, что вчера прошел ливень. Хотя нет, в пору этого летнего зноя новость о ливне вызвала бы больший ажиотаж.

– Оу, тогда 100% понимания и 0% осуждения, – сочувственно кивает Шишкин.

Молча пялимся в пустой экран, точнее пустующее парковочное место.

– Но куда он меня увез? – озвучиваю назревший вопрос.

– Ты где проснулась?

– Дома.

– У него или у себя?

– У себя.

– Одетая?

– Да, – неуверенно отвечаю, потом напрягаю извилины и уже точно подтверждаю: – Да!

Снова замолкаем.

– Хмн… тогда теперь уже я озадачился, – чешет густые бакенбарды Влад.

Понимаю, что ловить тут больше нечего, благодарю друга и мчусь домой в надежде найти свою красавицу во дворе в целостности и сохранности.

– Ты куда пропал вообще?! – кричу на Пашу, который сегодня ведет себя тише воды и ниже травы.

– Карапуз, вот не ори, а? И так голова болит от этого балагана, – отмахивается друг и наливает себе большой стакан кофе, присыпав сверху кокосовой стружкой и катышками маршмеллоу.

Да, иногда вкусовые пристрастия Демидова ставят в тупик даже меня. Будто общаюсь не с девяностокилограммовым мужиком, а с пятнадцатилетней альтушкой в расцвете пубертата.

Сегодня мы репетируем концерт, где во время выступления артистов на одном из огромных экранов транслируют меня в образе чародейки (скорее, ведьмы). Мой жестовый перевод сопровождают мощные видео- и аудиоэффекты, например, из-за спины вылетают бабочки и драконы, а из рук – огонь и потоки воды.

В общем, все очень серьезно и впечатляюще, поэтому режиссер-постановщик сильно стрессует и без умолку орет на всех с самого утра.

– Мы бухали два дня назад, сколько можно отходить-то? – хлопаю товарища по спине, отчего тот роняет печеньку на пол. Упс.

– Тебе сколько лет? – недовольно бурчит Паша, расстроенный потерей, которую быстро восполняет эклером.

– Ну, тридцать.

– Видишь, ты еще молодая, быстро восстанавливаешься. А я, к сожалению, уже super-стар, – кряхтит друг, наблюдая, как его коллег-операторов гоняют по площадке.

Павел сегодня работает за пультом, поэтому от марафона с утяжелителями его освободили.

– Пффф… Сколько тебе лет? Сорок есть? – хмыкаю и тоже беру себе эклерчик.

В отличие от Демидова, с генами мне повезло – метаболизм точно как у пятнадцатилетней (говорю же – ведьма). Несмотря на объем потребляемой еды – я дрыщный дрыщ, что играет мне на руку. Все так и рвутся накормить бедного голодного Карапуза.