Иллюзия свободы - стр. 30

Он меня не торопит, не настаивает, просто даёт время привыкнуть к происходящему и осознать всё, что мы делаем. Я вроде и готова отстраниться, потому как голова ещё работает нормально, может ещё есть шанс вдолбить в неё, что я поступаю неправильно, но мужская рука мягко исследует моё бедро, и я уже чувствую прилив многообещающего тепла между ног.

Сладковатый мужской запах с ноткой свежести дурманит меня. Как легко ему поддаваться…

Олег нежен, ласков, в его движениях нет резкости и властности. Он прикасается ко мне трепетно, как к хрупкой статуэтке, которая при малейшей неосторожности может разбиться. Он часто и тяжело выдыхает, лаская меня своим горячим дыханием. Мягко проводит губами вдоль шеи вниз. Расстёгивает куртку. Целует ключицы и маленькую впадинку между ними. Проводит по ней языком: вырез на моей одежде позволяет это сделать. В голове уже мелькают сцены, где мы купаемся в заливах нежности, а волны страстной неги укрывают нас с головой. Мысль о возможной близости с этим мужчиной уже не кажется мне такой постыдной и невероятно греховной. Теперь она кажется... желанной. Почему нет? Разве собственный муж хранит мне верность?

— Олег, если Руслан узнает, что я позволила тебе...

— Он мне член оторвёт. Я знаю. Но только не проси меня остановиться. Не смогу уже.

Его широкая ладонь настойчиво изучает новые изгибы. Мужская рука касается коленки, задерживаясь на несколько мгновений, а потом мягко скользит вверх, забираясь под подол и поглаживая бедро. Да, короткое платье, возможно, не самая уместная одежда для такой погоды... но я решилась.

Я думала, Олег, как и Руслан, накинется на меня резко и голодно, но он никуда не торопится, будто смакует каждое прикосновение ко мне, посылая трепетные сигналы по телу. И улыбается, и трётся немного отросшей, колкой щетиной о мою ладонь, которой — только сейчас с удивлением это осознаю — я поглаживаю его щёку. Прислоняюсь лбом к его лбу, игриво бодаясь, и чувствую, как он заставляет меня повернуть голову, мягко целуя за ушком. И прикусывает мочку. Размеренное горячее дыхание, как ожог, горит на коже. Трепетные волны дрожи спускаются к пояснице. Плавно стекают, покалывая тысячей острых иголочек.

Его губы мягко скользят вверх по шее, накрывают мой рот. Меня словно током бьёт от мужской нежности. Не помню, чтобы я вообще когда-либо ощущала себя таким маленьким, хрупким цветочком.

В тишине улавливаю едва различимый, напряжённый шёпот:

— Я загоню собак. И пойдём в дом.

Олег вернулся скоро и за руку потянул меня наверх.

Рывком стянув с себя футболку, отбросил её в сторону.

Наши взгляды скрещиваются.

Мы с ним словно в другом мире. И только вдвоём.

Никого вокруг. Лишь дождь барабанит по стеклу, оставляя мокрые дорожки, смывая с моей души все сомнения.

Я уверена, этот Олег — настоящий, а не тот шутник, к которому я привыкла.

Он нежный. Обходительный. Каждое его прикосновение наполнено священным трепетом. И у меня рвёт крышу от этого. Сердце просто вулканом взрывается в сладких потугах, и горячая, приторная лава теперь течёт, заживо сжигая остатки моего самообладания и желания «просто забыться».

Теперь «просто забыться» — это значит стать нужной, чувствовать себя желанной, женщиной, которой дорожат, на которую смотрят с восхищением и вожделением, когда пальцы горят от жарких прикосновений, а нам двоим всё мало. И ко всему этому «просто» совсем неподходящее слово.