Их кукла. Враги моего отца - стр. 18

Я не ответила. Просто смотрела в окно. Домой тоже не хотелось. Это уже не был мой дом…

Но других вариантов у меня не было.

— Куда мы едем? — выдохнула я, когда заметила, что он свернул не туда. Не на ту улицу, не в ту сторону. Дом — остался позади.

Моё тело напряглось, будто кто-то включил сигнал тревоги.

— Успокойся, — отозвался Раф спокойно, даже лениво. — Дома жрать нечего. Поедем перекусим.

— Я не голодная, — пробормотала я, сцепив пальцы на коленях.

Но в этот момент мой желудок решил, что дипломатия — не его стиль.

Громкое урчание. Такое, что, кажется, даже водитель соседней машины повернул голову.

Я закрыла глаза. Серьёзно?! Именно сейчас?!

— Не голодная, говоришь? — Раф усмехнулся.

Даже не посмотрел на меня, но я чувствовала, как уголки его губ дернулись. И, конечно, это был триумф для него. Маленький, но неприятно победный.

— Я просто… — Я хотела придумать оправдание, но что там можно было сказать? Что я нервничаю настолько, что организм работает в режиме выживания?

— Расслабься, — снова сказал он, будто ему надоело слушать мои попытки защищаться от самой себя. — Поешь, легче станет. Хотя бы на пару часов.

На пару часов? Что будет через пару часов?!

12. Глава 12. Лана

Это было не просто кафе — а место, куда не заходят просто так. Здесь пахло деньгами. Уверенностью. И опасностью, скрытой под дорогими костюмами и шелестом меню в кожаных обложках.

Рафаэль распахнул массивную стеклянную дверь. Я просто пошла за ним, чувствуя, как мои дешевые кроссовки гулко ступают по мраморному полу. Никто не остановил нас. Никто не спросил, кто мы. Рафа просто прошёл. И все — увидели его.

Официант в костюме слегка кивнул. Мужчина у барной стойки встал и пожал ему руку. Кто-то отвёл взгляд. Кто-то — наоборот — смотрел с явным уважением.

Рафаэля здесь знали. А вот меня — нет.

Я чувствовала взгляды. Тяжёлые, тянущие вниз, как будто я влезла не туда, куда мне позволено. Как будто меня спутали с кем-то. Или решили, что я — новое лицо "в коллекции".

У окна уже сидел Арс. Телефон у уха, сигарета — в пепельнице, руки раскинуты свободно, будто он у себя дома. Говорил громко, с раздражением:

— Если через три дня ничего не будет — я сам приеду. Без предупреждений.

Он бросил взгляд на нас, увидел меня — и фыркнул.

— Ну вот. Притащил. Молодец.

Рафаэль сел напротив Арса. Я — рядом, но на полшага назад. Не в центре. Не рядом. Где-то между.

Запах еды ударил в нос. Пряный, тягучий, тёплый. Где-то мимо проносили тарелку с горячим мясом — и у меня урчало в животе так громко, что я зажала локтями бок, будто могла это остановить.

Арс заметил. Ухмыльнулся.

— Голодная, да? У тебя желудок сам себя пожирает.

Я опустила глаза. Нельзя показывать эмоции. Ни страха. Ни стыда. Ни злости.

Рафаэль молчал. Только кивнул официанту, не глядя в меню. Видимо, тут знали и его вкусы.

Я чувствовала себя как случайная прохожая, которую занесло на чужую свадьбу. Люди смотрели. Женщина за соседним столом буквально изучала меня взглядом, с выражением, будто ей подали холодный суп. Что она думала? Что я проститутка? Молодуха, которой заплатили за ужин? Или просто… очередная?

Я хотела исчезнуть. Спрятаться под стол. Исчезнуть в скатерти. Раствориться в шуме посуды, чужих голосах, запахах.

— Расслабься, — неожиданно сказал Рафа, не глядя.