Их кукла. Враги моего отца - стр. 11
Если я пойду в полицию — они точно найдут меня. Рафаэль. Арс. Ещё кто-то. Я всё ещё жива, и пока — неофициально. Но если я заговорю... если меня внесут в протокол...
Меня точно убьют.
Я медленно положила деньги обратно. Засунула коробку на место. Всё прикрыла, как было.
Шла в ванную на ватных ногах. Тело будто не принадлежало мне. Но я должна была смыть всё. Смыть страх. Грязь. Следы рук. Следы чужих голосов.
Я стояла под душем долго. Горячая вода обжигала кожу. Я не плакала. Просто стояла. Пока не стало легче. Пока не осталось сил.
Я вышла, еле дотянулась до полотенца, накинула его на себя и вышла в комнату. Даже не оделась. Просто легла.
На спину. В полотенце. С мокрыми волосами. Без мыслей.
И впервые за всё это время провалилась в сон.
Сон который пришёл, как и всё последнее время — неожиданно и тяжело. Без звуков, без переходов. Просто вдруг я оказалась там.
Комната. Сумрак. Тот самый дом. Только… тише. Мягче. Будто весь страх куда-то исчез.
Я сидела на кровати. В той же самой растянутой кофте. На мне был свет — тёплый, пыльный, как будто от лампы, которую забыли выключить много лет назад.
Они стояли рядом. Рафаэль — ближе, спокойный, молчаливый. Арс — позади, почти касаясь плечом.
Я не чувствовала страха. Не в этом сне. Было тепло. И странное ощущение, будто я принадлежу им обоим. Не как вещь. Не как пленница. А как… часть чего-то, чего я раньше не знала.
Рафаэль коснулся моих волос. Пальцами. Осторожно. Медленно провёл по пряди, убрал её с лица. Его прикосновение не было грубым — просто уверенным.
Арс дышал мне в шею. Я чувствовала его тепло. Его пальцы легли на мою талию, скользнули под край кофты.
Я не отпрянула. Не вырвалась. Я просто сидела, затаив дыхание, будто ждала — что дальше?
Рафаэль опустил взгляд на меня.
— Ты больше не боишься? — спросил он.
Я хотела сказать: «Нет». Но слова не вышли. Только кивок. Маленький. Почти невидимый.
Арс усмехнулся сзади.
— Наша маленькая принцесса. Наша кукла.
И в этот момент что-то внутри меня отпустило. Страх? Стыд? Я не знала. Но впервые я не чувствовала себя одинокой.
Сон не был чётким. Он расплывался, как акварель под водой. Но прикосновения остались. Тёплые. Медленные. И… странно нужные.
И перед тем как всё исчезло, Рафаэль наклонился ближе, его губы почти коснулись моего уха, и он прошептал:
— Теперь ты — наша.
Я резко проснулась.
Рывком села на кровати, сердце грохотало, как будто кто-то бил в грудную клетку изнутри. Сон ещё держал за горло. Его голоса. Прикосновения. Шепот. Я сжала пальцы в простыню, пытаясь понять — где я. Кто я. Что реально.
И тогда услышала.
Шум. На кухне.
Металлический скрежет. Звук посуды. Скворчащее… масло?
Я застыла.
Сначала подумала — соседи. Но мы жили на последнем этаже, и звуки были в моей кухне.
Я медленно встала. На мне всё ещё было полотенце. Вчерашнее. Мокрое внизу. Ноги голые. Сердце — в горле.
Я открыла дверь спальни и осторожно вышла в коридор, босыми ступнями по полу. Подошла к кухне и...
Остолбенела.
Арс.
Стоял у плиты. В моей кухне. Голый по пояс, в чужих спортивных штанах, жарил яйца. Спокойно. Одной рукой мешал на сковородке, другой держал вилку во рту. Как всегда.
Он услышал, как я зашла, и даже не обернулся сразу.
— А ты рано, — сказал, вытащив вилку изо рта. — Я думал, спишь как убитая после всего.