Игра.P.S. - стр. 7
Рванул дверь раздевалки.
Она не улыбалась…
Она плакала…
Я слышал рыдания за дверью душевой, но подойти не мог. Ноги приросли к земле. Не ожидал. Ждал крика, истерики, пощечины, но не этого. Ведь еще мгновение назад она уходила от меня с высоко поднятой головой и улыбкой на устах. Гордая, решительная, равнодушная… А сейчас что…
- Прости меня, Бельчонок, - шептал я набатом. – Прости, маленькая.
Когда всхлипы начали стихать, ушёл. Потому что мне нечего было ей сказать кроме «прости», но мои извинения ничего не изменят, а только ещё больше ранят ее, унизят.
Болело всё до такой степени, что, счесав кулаки в кровь об стену, ничего не почувствовал. На автопилоте сел в машину и рванул. В ушах ее всхлипы, а перед глазами улыбка. Только не эта, а та настоящая нежная, любящая. Пол ночи нарезал круги по городу, а потом припарковал авто у ее общаги. Всё равно не усну, а здесь хоть рядом буду.
Голова гудела от мыслей, а тело трясло от напряжения. Мне нужна помощь, совет, поддержка. От Гора, Стаса и Янчика я могу получить только по морде. Остаётся отец и брат. Но зная отца и его радикальные методы решения проблем с женщинами, выбор сам собой пал на брата. Да и нет у меня никого ближе его.
Была Бельчонок, но сейчас… она так далеко от меня.
Мне хреново. Мне нужна реанимация или я сдохну. Дёма - моя надежда, мой дефибриллятор, который поможет мне заново запустить сердце.
Брат открыл после первого же нажатия на дверной звонок. У нас сегодня по расписанию не было игр по баскетболу. От пар освобождение. Поэтому брат дома, мокрый, в одних спортивных брюках и с полотенцем на плече, наверно только после душа.
- Ром, ты чего здесь? – Дема был растерян, даже ошеломлён.
- Поговорить…
- Дём. Это доставка?
Затрясло. С кухни доносился аромат сырников и голос Бельчонка. Я не настолько свихнулся, чтобы он мне мерещился.
- Дём. Иди быстрее, а то остынет.
Направился на кухню, но ноги не слушались. Штормило. Демьян в два шага обогнал меня и заслонил собой девчонку. Только я успел рассмотреть: и ее мокрые волосы, и футболку Дёмы на ней и страх на лице.
Пауза. Ступор. Искры из глаз. Кулаки. Сведенные челюсти.
Нереальный х*ячь… Потому что это Дёма… Потому что это она…
- Дём, у меня сырники горят…
Богданова к плите, я к Богдановой, Дёма ко мне…
Только наверно не только мой мозг тормозил, тело тоже… Потому что Демьян одним рывком рванул девчонку на себе, прижал к себе и вместе с ней развернулся ко мне спиной…
- Дикарка, иди суши волосы. Фен в шкафчике над раковиной. Я отвезу тебя в общагу.
Богданова, немного помедлив, вышла из-за брата и, обойдя меня по большому радиусу, кинулась в ванную. Ни слова, глаза в пол и руки, сжимающие подол мужской футболки.
- Не смей, - рыкнул брат, стоило мне только повернуться. – Сейчас я отвезу ее, вернусь и тогда мы поговорим.
Одним взмахом руки снёс ненавистные тарелки с сырниками со стола и плюхнулся на стул.
Дёма, как в ни в чем не бывало, убрал сковородку с плиты, выбросив сгоревшие сырники в мусор, собрал тарелки и еду с пола.
Ванна, а потом вместе с Бельчонком в спальню.
Та минута, что они были вместе, разломала меня надвое. Одна часть орала вломиться и разнести всё и всех, вторая – ждать, потому что я бросил ее. Бросил, но не отпустил… Я готов убить их обоих, не зная, что между ними было. Убить даже за то, что они вместе в одной комнате за закрытыми дверями.