Игра на вымирание - стр. 29

– Деньги завтра уйдут армии, – шеф поморщился. – Несмотря на то что процессоры удалось вернуть. Так уж договорились, м-да… а то в другой раз не дадут.

Августин Блейк встал, подошел к окну. С высоты тридцатого этажа сереющий в предрассветной дымке Сан-Антонио казался призрачным. Пустые квадраты секторов, погруженные в утреннюю дрему улицы. Светофоры бездушно отсчитывали ритм спящего города.

Полковник тяжело вздохнул и достал новую сигару.

– Ну и наворочали вы дел, ребятки. Постреляли всласть. Специально для тебя, Макс… я поинтересовался, уничтожение Чен Ло эксперты признали правомерным и обоснованным. Короче, официально инцидент закроют, но… Ты объясни, Макс, зачем – целую обойму? Что я газетчикам скажу?

Я пожал плечами.

– Живучесть кибермодулей Чен Ло допускала вероятность ответного огня даже после одного-двух попаданий. Много запрещенных имлантатов, наверняка и капсулы реанимационных стимуляторов. Она убила бы капрала, без вариантов.

– Зато мы спасли… на свою голову. Может, хоть эта капралиха скажет спасибо… если вообще придет в себя.

– Что-нибудь придумаем, шеф, – Лойд состряпал жизнеутверждающую рожу.

– Если не увязнем во внутренних расследованиях, – буркнул я.

Августин Блейк тоскливо скривился.

– Ты про что, парень? В перестрелке около броневика By Донга твое оружие не применялось. Насчет Чен Ло… Официальное слушание будет, но она числилась в федеральном розыске по семи обвинениям и была вооружена. По должностной инструкции ты имел полное право на пресечение ее действий и арест с применением табельного оружия. Так что…

– Никакой возни, шеф? Макс исполнял официальную директиву Интерпола, это зафиксировано.

– Не надо спасать приятеля, капитан. Он даже близко не тонет. Но у вас будут неприятности похуже, это я обещаю.

Наверное, вопрос нарисовался на наших рожах, потому что Блейк хмыкнул и проронил только два слова:

– Элен Крейн.

Объединенная Америка, Сан-Антонио, федеральное управление кибербезопасности, экипировочная база оперативного состава 05.25,29 августа 2034 г.

В такую рань в экипировочной, или, как ее называли, «барахольной», было пусто. Утренний пересменок начинался полседьмого, и самые ранние пташки подтягивались где-то после шести. Дежурный махнул нам рукой, мы уныло поплелись вдоль рядов одинаковых боксов. Несмотря на все старания климат-системы и уборщиков, в «барахольной» отчетливо воняло носками и застарелым потом.

За синими боксами смены «А» потянулись зеленые, потом серые. Желтый сектор, вотчина оперативного состава, располагался в глубине. Далековато от входа, особенно в давке пересменка, зато напротив огромного тонированного окна с видом на город.

Не знаю как кому, а мне в «барахольной» всегда хорошо думалось. Мы, оперативники, редко попадали в сутолоку общих пересменков, и в тишине, среди длинных рядов стальных коробок, взбаламученные мысли сами собой приходили в порядок. Вот и сейчас, поигрывая жетоном, я размышлял над превратностями судьбы. По всему выходило, что сегодня мне даже повезло. Скорее всего – повезло. После всей пальбы – жив-здоров, при погонах и с наглой физиономией… не каждый так вывернется. Вот де Мосси, например, попал. Наш шеф мужик нормальный, зря пургу не поднимает. Но если уж пообещал доложиться по полной, то меньше чем на выговор рапорт не намутит. Как говорится, гарантия фирмы…