Иголка - стр. 3
Патологии нигде не нахожу, и на том спасибо.
- Я принёс, - кричит Игнат, заставляя меня вздрогнуть от неожиданности.
Видимо, раздевание мужчины без сознания меня очень увлекает. Извращенка.
- Ага. Спасибо.
Слегка высовываюсь назад и забираю аптечку.
- Может, ещё чего надо?
- Нет. Спасибо. Пока не надо, - в конце добавляю я, избегая этого пытливого взгляда на меня.
В другой ситуации я бы, глядя прямо в его глаза, спросила, что он от меня хочет. Я не звезда порно журнала. Вообще больше похожа на пацана- подростка, даже волосы специально стригу коротко, так что тут не сексуальный интерес.
Возвращаюсь обратно к своему бессознательному. Достаю из водительской аптечки аммиак и, открыв крышку, активно сую в мужской нос.
Срабатывает не сразу, что явно говорит о приличной черепно-мозговой.
Но после моих лёгких шлепков по щекам, что делаю не без удовольствия в качестве мести за боль в заднице, он резко открывает глаза.
Наверное, так же резко, как и закрыл, так как в них непонимание и потерянность. Я пристально изучаю кристально голубые глаза, но лишь с целью отследить, как его зрачки реагируют на свет. Они быстро сужаются, да и сознание возвращается, к удивлению, быстро.
Мужчина собирается пошевелиться, но я быстрее. Как могу, осторожнее падаю всем своим скромным телом на водителя.
- Тихо. Шевелиться нельзя. Я почти фельдшер. Вы попали в аварию, поэтому теперь находитесь как котлета между булочками, а кунжут вокруг вас.
Он перестаёт шевелиться, но буравит меня своим льдистым и вполне здоровым взглядом.
- Ваше имя? – начинаю стандартный опрос на ориентировку в пространстве.
Он слегка дёргает бровью, но я настаиваю.
- Как вас зовут? Помните?
- Да. Брейман Максим Сергеевич.
Что-то знакомое режет по уху, но мне рядом с ним неуютно, так что я спешу.
- Сколько лет?
- Тридцать четыре.
- Адрес, город?
- Может, сразу номер карты и все пароли?
Я, кажется, даже вздрагиваю от холода его слов и цинизма.
- Отлично. Юмор есть, значит, вы скорее живы, чем мертвы.
Больше ничего не спрашиваю, отклоняюсь назад, чтобы взять бинты и перекись.
Быстро смачиваю и промокаю кровь на виске. Разорванная рана, надо первичную обработку и шить, но я тут точно не возьмусь.
От его неморгающего взгляда, кажется, леденею больше, чем от холода, что свободно проникает в салон, а на мне лишь хлопчатобумажная укороченная безрукавка.
Слышу вдалеке родные звуки сирены.
- Это за вами. Вам нужно фиксировать шею, так как почему-то ваши подушки не сработали, вполне возможна травма шеи. Черепно-мозговая у вас точно есть, обязательно обследуйте голову и проконсультируйтесь у нейрохирурга.
- Имя?
На его вопрос непонимающе уставилась на него.
- Имя твоё?
- Зачем? – на его очевидную недоброжелательность я импульсивно напрягаюсь.
- Мне надо знать, на кого подавать в суд.
- Какого чёрта?
- Из-за тебя я отвлёкся и попал в аварию.
- Что? – чуть не подскакиваю на попе, но вовремя вспоминаю о её болезненности.
- Ты, мелкое недоразумение, выскочила на дорогу, и я думал, что сбил тебя.
Охренеть! Этот козёл меня ещё и виноватой сделал!
- Имя! – требовательно повторяет он.
Пациентов бить аморально, даже для меня, но, блин, как же хочется. А вот послать богатого морального урода мне никто не мешает, на том с моей совестью и порешили.
- Да пошёл бы ты… придурок!