Хрустальная ловушка - стр. 24
– Вы предвзято к нему относитесь, – сухо сказала она Ионе и даже отодвинулась от него.
– Простите. Я говорю правду.
– Вы просто завидуете ему. – Она слегка захмелела, а это всегда придавало ей смелости. – Просто завидуете, вот и все.
– Завидую? – Удивление Ионы было искренним. – Чему?
– Ну, хотя бы тому, чего он добился к тридцати пяти годам…
– Чего же экстраординарного он добился?
– Он… Он входит в совет директоров крупного концерна, он сам этого добился, он сам построил свою карьеру. А пробиться в Москве – это значит чего-то стоить по-настоящему. Он настоящий, Иона…
– Вы настоящая.
Он накрыл ее руку своей ладонью; ладонь была жесткой и прохладной, и это меньше всего походило на легкомысленный курортный флирт.
– Что вы делаете? – глупо спросила она. – Зачем?
Иона улыбнулся ей, но руку все-таки отнял.
– Не знаю, – медленно сказал он.
– Это нечестно, – Ольга даже сморщилась: костяшки пальцев еще горели от прикосновения горноспасателя.
– Почему?
– Марк – ваш брат. Вы ставите меня в неловкое положение.
– Разве? Я не хотел ничего дурного. Марк – мой брат, правда. А вы – жена брата, только и всего. Это называется родственными связями. Мы ведь родственники, правда?
Теперь Ольга почувствовала себя совсем уж глупо: чего только в голову не придет скучающей молодой женщине, очень верной жене очень верного мужа. Этот чертов Иона послан ей в искушение: слишком уж святочными были их отношения с Марком, никакой горчинки…
Случайное – или намеренное? – прикосновение руки Ионы не было ей неприятно, приходится признать. Но в самой его глубине таилась некая опасность, Ольга подсознательно чувствовала это. Нет, она никогда не вступит на эту стезю, утыканную свеженькими указателями: «ИЗМЕНА», «ПОРОК», «ПРЕЛЮБОДЕЯНИЕ». Инка бы в этом случае рассмеялась и сказала: «Иона, скажите правду, вы бы могли трахнуть жену собственного брата? Просто чтобы отомстить за детские обиды…» Но Инкин опыт не годился Ольге, она всегда была слишком правильной, ей в голову не приходило заглянуть в глубины своей собственной души.
– Чем вы занимаетесь, Ольга? – как ни в чем не бывало спросил Иона.
Хороший вопрос.
Дочь своего отца, жена своего мужа, пользователь компьютера, свободный английский, испанский и французский со словарем. Два раза в месяц «Сатирикон» (ее любимый театр), раз в месяц – Ленком (любимый театр Марка, банальнее не придумаешь). Есть еще, конечно, Сесар Вальехо…
– Вы знаете, кто такой Сесар Вальехо?
– Понятия не имею. – На лице Ионы застыло напряженное внимание.
– Это перуанский поэт. Я сейчас его перевожу.
– Так вы переводчица. – Он посмотрел на нее со скептическим интересом.
– В некотором роде.
В некотором роде – точно сказано. Если учесть, что она уже просрочила сдачу переводов для «Иностранной литературы». И еще неизвестно, сколько будет копаться. Вальехо так не похож на нее – и на Марка он тоже не похож.
Он похож на Иону, вдруг отчетливо подумала Ольга. Та же обледеневшая ярость во взгляде, та же обледеневшая ярость в словах.
– Ну? – Иона посмотрел на Ольгу с поощрением.
«Сейчас я прочту ему пару подстрочников, – подумала Ольга, – спрячусь за широкую спину перуанца, – и танец к тому времени кончится, и вернется Марк, и все станет на свои места».
– Хотите, я вам что-нибудь почитаю из Вальехо? – с надеждой спросила Ольга.