Хронометр-10. Издание группы авторов под редакцией Сергея Ходосевича. Летнее время. Июнь 2019 - стр. 16

Хочешь, я нарисую картину?

И тебя у реки на песке.

Тонким контуром выведу спину,

Закручу завиток на виске..

Ветерок в волосах нарисую,

Пусть колышет пшеничную прядь.

Солнце в небе и даль голубую,

И желание нежно обнять.

.

Васильки я к ногам твоим брошу,

Нарисую их запах-дыши!

И мазком своей кисти взъерошу,

Твои чувства в притихшей глуши.

.

Для тебя нарисую картину,

Подарю я все краски земли.

Не поблекнут они и не сгинут,

Только будь, только верь, только жди..

Лист осенний упал на плечо-

Ничего мой дружок, ничего..

Мы два брата с тобой близнеца,

Нас по жизни несёт без конца.

Ветерок нас по жизни гоняет,

Одного он дурной ведь не знает-

В танце если послал он кружить,

Нам сильнее захочется жить!

Пролетая над грешной землёй,

Мы свободно летаем с тобой

Полетим где нас ждут и не ждут,

Где нас примут, а где оттолкнут..

Если ветру когда надоест

Нас гонять, мы останемся здесь-

Ты под снег ляжешь жёлтым листом,

Рядом я со своим близнецом..

Мы согреем друг друга теплом,

Вспомним каждый о чём то своём..

В эту осень захочешь ты жить,

Ну а я брат и жить и любить..

Умирал я тихо в хате,

Пряным летом на закате..

Снайпер в сердце не попал,

Он видно дрогнул, сплоховал..

А жизнь по капле-алый цвет,

Прямой к архангелам билет.

Пришёл видать и мой черёд

И что же мне так не везёт…

кап..кап..кап..

В груди расходится огонь,

На лбу моём лежит ладонь.

И чей то голос, полон слёз..

Гляди, волнуется всерьёз.

В бреду я был, но помню жил

И кто то в дом меня тащил.

Но вот какой то холод, тьма.

Под лавку капля..всё..зима..

Письмо напишет замполит,

В деревне мать заголосит.

Видать и сам Господь не знал,

Что я своё отвоевал..

Красивый всё же алый цвет…

Мне снайпер тот вручил билет..

Всё справедливо-мой черёд..

Да что же мне так не везёт..

Кап..кап..кап…

Здесь тоскливо совсем, на чужой стороне,

Жизнь чужая неладно устроена.

А я песни ору, всё до чертиков мне!

Да рву душу гитары расстроенной.

Нет в Харбине друзей, каждый сам по себе.

Русский говор довольно в диковину.

Под крестами остались в родимой земле,

Где друзья, а где просто знакомые.

В кабаках шум и гам, прожигается жизнь.

В сигаретном дыму одиночество..

Словно камни с горы, с треском катятся вниз,

Моя честь, моё имя и отчество.

Среди здешней весны, часто снятся мне сны,

Про берёзы, про ивы плакучие.

Листья шепчут-зачем? Что там делаешь ты?

Для чего дни безумно тягучие?

В вечном хаосе жизнь..рядом мутный бокал.

Красной мутью с плевками наполненный.

В лунном свете блестит револьвера металл,

С гравировкой-,,За доблесть.. От Родины,,…

Не верю я в унылые приметы,

И в философскую трактовку вещих снов.

В подкинутую высоко монету,

Да пусть хоть выпадут упавших сто орлов!

Я не поверю в чьи то разговоры,