Хроники бродячей луны - стр. 2

(Пауза)

Не знаю, не верится что-то. На байку смахивает. Много слухов, жути нагоняют. Например, что варвары клеймят друг друга, чтобы опознавать сразу. И бродят в черном, с нашивками. Как эсэсовцы в кино. Или что фискалы с фонарями ходят под мышкой. Это уж совсем лажа какая-то. Нафига оно им, морзянкой общаться? Да ну, бред. Или… ну, не знаю, короче. Ясно только, что боятся все. Уже не того, чтобы заболеть, как когда-то. И даже не голодухи, запасы есть пока. А друг друга стремаются. Не доверяют никому. Прячутся. На себя надеются.

(Пауза)

Только дальше-то что? Провизия когда-нибудь выйдет вся. Зима придет, начнут от холода откидываться. Полягут те, что послабее. Те, что не наворуют и места теплого не найдут. Сколько таких? А сколько нас осталось? Тысячи? Или уже сотни? И что остальные? К варварам пойдут? Фискалами заделаются? А когда фискалить не за кем станет, тогда? Сами на корм? Так, что ли?..

(Пауза)

Блин… Нет, туда я думать пока не готов. Ну нафиг. Давайте в порядке поступления, ок? А пока я спать. Слон уже храпит давно. Баю-бай. Миру мир.

(Конец аудиозаписи)

Аудиозапись 004. 03/01/00 20:29

(Скип. Ворчливо, с сарказмом)

СКИП. Салямыч. Весело живем. Будто верхом на тикающей бомбе. Сегодня Слон чуть не подорвался. Без прикола. Да-да, наш мегаперестраховщик. И знаете, на чем? На растяжке. Прямо возле дома кто-то поставил. Та-дам, сурпрайз. То ли от хозяев прощальный подарок, то ли, наоборот, хозяевам привет кто передал. То ли варваров штучки. В общем, милота как она есть. Разминировать не стали. Не умеем, ну нафиг. Взрывать тоже не рискнули. Если от варваров, то это ловушка могла быть, а мы с рюкзаками и без оружия. Легкая добыча, даже без фискалов. Намазывай на хлеб да ешь. Так что дальше пошли. Слон только камень привалил. Знак, типа. Би кэрфул. Интеллигент нашелся. Сам погибай, а товарищей выручай. В общем, отскочили. Хорошо, что вдвоем. Один ворон на завтрак считает, другой под ноги смотрит.

(Пауза)

Хотя иногда и это не помогает. Сразу вспомнил про Сигму. Мы с ним кантовались пару дней, еще по весне. Тогда особенно стрёмно было, я только из города выбрался. Тыркался по сторонам, не понимал, чего и как. Его увидел и обрадовался. Думал, с напарником проще. Безопасней. Ага, щас. Сигма тот еще перец оказался. Кринж и беспонт. Даром что качок двухметровый. Моих лет вроде или постарше даже, но мозгов еще меньше, чем у меня. Ну, стали с ним ходить, еду добывать, в дома стучаться. Набрели на деревню какую-то. Нигде никого, ничего. В одну хату зашли, в другую, в третью. Тут этому придурку скучно стало, походу. Два пальца сложил, типа ствол, и в дом. И орет: «Всем сидеть на месте, это ограбление!» Как Тим Рот в «Криминальном чтиве». А в ответ – ба-бах! И ему прилетает. Прямо в жбан, наповал. Я в окно заглядываю, а там против двери дед сидит на табуретке. С двустволкой. Покуривает, напевает что-то. В маразме совсем. Наверное, и не понял даже, что пацана завалил.

(Пауза)

Чего смотришь? Всё, вся история. Смех и грех.

(Пауза)

Я думаю, вот этот Сигма. Для чего жил? Для кого? Зачем от «Киллера» спасался, из города сбегал. И ведь спасся же, и сбежал. А нафига. У «Киллера» такое чувство юмора, походу. Особое, для своих. Такого долбоящера в живых оставить, а тех, кто потолковее, в городах сгноить. В койках или прямо на улицах. Сколько хороших людей не выжило. Сколько девчонок классных. Фокси, например.