Хозяйка мотыльков - стр. 7

– Убери руки от меня. Я хочу домой. Отпусти, пожалуйста, отпусти.

– Хочешь домой? – продолжая держать меня, он задумывается, делает долгую паузу.

– Да, хочу, пожалуйста.

– Ну так катись! – Рафаэль убирает руки, отходит, возвращается снова, уходит опять.

Вскоре я понимаю, что он собрал по квартире мои вещи: сумочка, мобильник, джинсовая куртка – все лежит у ног. Я сползаю по стене вниз, накидываю куртку, забираю телефон, проверяю, на месте ли кошелек.

– Позови девчонок, с которыми я пришла.

– Не мешай им отдыхать! Давай, проваливай, все равно толку от тебя нет. – Грубо придерживая, Раф помогает мне дойти до входной двери.

Совсем рядом слышны голоса, кто-то из ребят проходит по коридору, смеется, но никто не понимает, что происходит. Не замечает, как мне плохо.

– Раф, у вас все нормально? – Из-за спины раздается голос Гера, друга Рафаэля. – Астра уже уходит?

– Да, перебрала, – бросает Раф в ответ, – ты иди, все норм.

Оглядываюсь и через туманную пелену пытаюсь поймать взгляд Гера, я чувствую, что он стоит где-то совсем рядом, а может быть, мне кажется, и он уже ушел?

Входная дверь открывается.

– Такси мне вызови. Я идти не могу, – говорю, уже чувствуя запах старого подъезда и по-прежнему плохо соображая.

– Сама вызовешь, – цедит Раф. Приглядевшись, я вижу, что он вытирает кровь с лица, пытается прикрыть рану ладонью. – Знал бы, какая ты дрянь, никогда бы не подошел.

– Ты приставал ко мне.

– Ты сама меня хотела.

– Нет, я ничего такого не хотела.

Вместо ответа короткий ехидный смех.

Быстрый толчок в плечо.

Хлопок двери.

Щелчок замка.

В мгновение все остается позади.

Значит, я ушла, спаслась.

Пустота и бессилие разливаются внутри, хочется плакать.

Странно, но сейчас я особенно остро чувствую, насколько моя жизнь бессмысленна: учеба, дом, прогулки с подругами, которым на меня наплевать, вечеринки, в которые я не вписываюсь, парень, который нравился мне так долго, но оказался полным мудаком.

Музыка едва слышна, теперь басы вибрацией проходят сквозь стену. Прислонившись к перилам, я сжимаю пальцами виски, заставляя сознание проясниться. Но, похоже, это бесполезно.

Спускаюсь вниз на пролет.

Еще на пролет.

Становится тихо.

Тихо и жутко – в чужой части города, на чужой улице, в чужом подъезде. Теперь все, чего я хочу – поскорее оказаться дома.

Глава 7

Ценитель

Женщины всегда любили меня за выдающийся талант и холодный спокойный нрав.

Да, я всегда был холоден с ними. Ведь в поисках истинной красоты глупо растрачивать свои чувства на тех, кто не соответствует высокому смыслу.

Даже сейчас, ведя тихую, скромную, почти семейную жизнь, я не вижу в своей нынешней женщине даже намека на совершенство: не тот взгляд, не тот запах, не та кожа, не тот тембр голоса, даже запястья не те – грузные, округлые. У идеальной женщины должны быть тонкие острые запястья, и взгляд пронзительный, как пощечина, и голос у нее обязательно должен быть глубоким, истинно природным, идущим из самого нутра, но при этом легким, как рассветный воздух.

Да, я уверен, она существует. И однажды я встречу ее. Обязательно встречу.

Что даст мне эта встреча? Как я поступлю?

О, эта любимая мечта уже много лет будоражит сознание. Встретив совершенную женщину, я буду говорить с ней, буду слушать ее, смотреть ей в глаза, дотрагиваться до нее, вдыхать запах ее тела и волос.