Хорошая девочка мечтала о плохом - стр. 2

Мне шестнадцать лет. Я заглядываю на кухню.

– Что смотришь? – отвлекаю Тимура от экрана телевизора.

– Баскетбол, – подмигивает он мне и многозначительно поглядывает на мои голые ноги. Короткие джинсовые шорты я надела специально для него, специально, чтобы он посмотрел на мои ноги.

– И что, не скучно? – никогда прежде не интересовалась я баскетболом. В нашей семье фавориты – футбол и лыжные гонки.

– Смотри, детка, – на миг возвращает он взгляд к игре в прямом эфире. – Видишь этих парней?

Киваю, хотя мне все равно, я вижу перед собой только Тимура, я влюблена в него и не хочу смотреть ни на кого другого.

– Это «Бешеные драконы», – щелкает он меня по носу, на что я мысленно злюсь, этот жест слишком приятельский и не тянет на то, что следом может последовать поцелуй. – Скоро они достигнут профессиональной зрелости и разнесут все НБА к чертовой матери, – берет Тимур пульт в руки и делает звук громче.

– Откуда эта команда? – спрашиваю только затем, чтобы красивый парень из службы охраны моего отца продолжал обращать на меня свое внимание.

– Из Флориды, – пялится он в экран, больше не поворачивая головы.

– Но мы-то в Москве, – любуюсь я его татуировкой на всю левую руку.

Тимура больше нет, я теперь живу во Флориде и, находясь на мировом шоу, вспоминаю тот разговор четырехлетней давности.

– Боги…, – выдыхает рядом со мной девушка с фиолетовыми прядями. – Неужели эти парни реальны?

Мне кажется, подобным вопросом задаются все присутствующие, настолько поднялся градус жадного интереса в зале.

От спортсменов веет мощной энергетикой, сминающей все пространство вокруг. Высокие, красивые, уверенные. Обалденные. Чемпионы. Их сила очаровывает и порабощает.

Я вжимаюсь в спинку кресла и никак не могу выровнять дыхание. Один из баскетболистов слишком похож на Тимура. Короткие темные волосы, легкая щетина, густые брови почти сходятся у переносицы, крупная шея, широченные плечи. Из-под закатанного рукава черной рубашки по левой руке вьется татуировка. Жаль, не могу разглядеть цвета его глаз. У Тимура они были темно-зеленые, бутылочного оттенка.

Это ведь не может быть он? Я не могу вспомнить, какого роста был Тимур, но вряд ли так же высок.

Наши взгляды с незнакомцем сталкиваются, и мою кожу обжигает предчувствием опасности, я ощущаю это даже на расстоянии в несколько метров.

Клоун вовлекает звездных гостей в какую-то смешную игру. Догадываюсь, что она смешная по реакции публики, громкому хохоту. Я же не пониманию, что там происходит, сильные эмоции сковывают мое тело и мимику оцепенением. Наверное, я одна во всем зале не аплодирую, слишком потрясена совпадением.

– Нина, и кто же тебя так приворожил? – приводит меня в чувство насмешливый голос Коллет.

– Вот тот блондин в синей футболке, – вру, едва качнув головой в сторону брутального спортсмена с острым взглядом.

– Я хочу, чтобы он снял с меня трусики, – слышит наш диалог моя соседка справа. Поворачиваюсь к ней, и мы одновременно прыскаем. Морок рассеивается, я успокаиваюсь и вновь увлекаюсь зрелищной постановкой.

Когда занавес опустился, Коллет тянет меня в холл к киоскам с сувенирной продукцией.

– Так, значит, тебя заинтересовал Кенни Сондерс? – в поисках ценника крутит она в руках фетровую шляпу фокусника.

– Кто такой Кенни Сондерс? – выхватываю у нее шляпу и тыкаю пальцем в бирку, где цена нарисована шариковой ручкой.