Хочу тебя в жены - стр. 45
И сразу же вижу его, вальяжно рассевшегося на диване, в компании своего лысого прихвостня.
Что Марат вообще забыл в этом явно нестатусном месте?
Он же не любит забегаловки.
Ответ уже красными буквами пульсирует в сознании, но я упрямо гоню его, отказываясь в это верить.
— Капец какой-то, — бормочу себе под нос и ловлю многозначительный Лилькин взгляд.
Мужики за столом просекают, что что-то не так и начинают с удвоенной силой сыпать шутками, предлагать напитки.
Отчего-то весь этот привычный для меня сценарий искажается, переворачивается и начинает вызывать отторжение.
— Пойду – покурю, — бросаю я и, пока Борькин друг не напросился за мной следом, спешу на улицу.
Там я просто стою пару минут, ожидая закономерную погоню, а затем, никого не дождавшись, уже с блаженным вздохом затягиваюсь дымом и даже чуть успокаиваюсь, ровно до того момента, пока не слышу за спиной раскатистое:
— Угостишь сигареткой?
Вздрагиваю всем телом, медленно оборачиваюсь и без особого удивления смотрю на Марата.
Сегодня он выглядит снова как-то иначе. На нем легкая ветровка, джинсы и черная футболка. Пожалуй, так мог бы выглядеть самый обычный среднестатистический мужчина. Например, мой сосед, если бы не тяжелая, давящая аура его взгляда, которая невольно выдает в Марате человека, наделенного немалым бременем власти.
Я молчу, но этому бесцеремонному наглому мужчине не нужен мой ответ, чтобы быстро сократить между нами расстояние, вторгнуться в мое личное пространство и, наклонившись, вдохнуть исторгнутый моими легкими дым.
— М-м-м, вкусно…, — шепчет он, глядя мне прямо в глаза.
Его взгляд в секунду меняется, наливаясь уже знакомой мне ленивой томностью. Именно так и выглядит обманчиво сытый хищник, что уже прижал лапой к земле свою жертву и просто от скуки хочет с ней поиграть.
Ощущение, будто Марат уже давно решил, что я в любом случае прибегу к нему, и это просто вопрос времени, а в данную минуту он просто наслаждается нашей маленькой игрой в догонялки.
И это бесит!
Ох, как же меня это бесит!
— Вы, что, сигарет себе купить не можете? Бедствуете, господин олигарх?! — негромко интересуюсь я, выдыхая сигаретный дым прямо ему в лицо. — Не пробовали дырки в карманах зашивать?
— Так кто же их зашьет, Симочка? Я всего лишь бедный, разведенный олигарх. Никто обо мне не заботится. Вот и хожу в драных штанах, — он, куражась, хлопает ладонями по бедрам и непонятно чему радостно скалится.
И самое главное – как он тонко, но вполне определенно намекнул на свой холостой статус. Видимо, думает, что я позарюсь.
Да, я и так, блин, знаю, что Марат Геннадьевич Казьменко вот уже много лет в разводе. Как-никак досье на него собирала для Богданова.
Эта мысль не к месту вызывает у меня улыбку.
Какая ирония судьбы.
Интересно, а Марат, когда засылал с договором своего пузатого Расташинского в первый раз, уже знал, что я у Богданова работаю?
Тут вспоминаю, как он при мне же читал на телефоне досье, которое, к слову, ему собрали буквально за несколько минут, и вопрос отпадает сам собой.
— Прибедняетесь, Марат Геннадьевич. У вас охрана и водитель имеется. Неужто, домработницу себе нанять не в состоянии?
— Поверь, Сима, я не настолько открыт перед людьми, чтобы доверить свои штаны чужому человеку.
— Это намек? — изгибаю брови я.