Гвоздь & винил - стр. 12
– Виктор Васильевич, жалко, такие волосы красивые…
– Лен, хватит соплю жевать! Брей!
Я почувствовал запах нашатыря и прикосновение лезвия к голове
– Где я?
– О! Больной очухался! Тебя как зовут?
– Иннокентий…
– Так вот, Кеша, анекдот: старый генерал сидит на совещуге и засыпает. Просыпается и, не понимая, где он находится, говорит
– Идея?!
– Какая идея, товарищ генерал? – это уже его подчинённые с блокнотами и ручками к нему лезут.
– Иде я нахожусь?!
– Смешно…
– Ну вот, значит ты всё понимаешь. За-ме-чательно! Лен, давай новокаин!
Лена «дала новокаин», и хирург, которого я мысленно прозвал «Лемешевым», стал накладывать швы
– Ты за кого болеешь, за «Спартак», или за ЦСКА?
– За ЦСКА…
– Да, ладно, это же неинтересно! ЦСКА – это сборная, а «Спартак»– это команда! Да, блядь, тут шесть швов, не меньше! Больно?
– Нет…
– Вот и молодец! Тут недавно одного майора привезли без сознания. Голова разбита, и жопа обгорела. Представляешь?
– Нет…
– А зря. Весёлое зрелище! Этот майор нечаянно вылил масло на новую блузку жены. Жена в истерике, а блузка из нейлона. Он где-то читал, что пятна выводят ацетоном. Налил в тазик ацетон, положил блузку и стал ждать. Блузка растворилась. Он жутко расстроился, вылил всё из тазика в унитаз, сел посрать и закурил. А спичку под себя бросил. Закрытое пространство под его жопой загорелось, и он вышиб головой дверь! А у тебя, блин, только голова! Мелочи. Вот и всё. Шесть швов! Полежишь пять минут и свободен!
– Спасибо….
– «Спасибо» в стакан не нальёшь – улыбнулся хирург и сняв с руки перчатку, щёлкнул пальцами – Лена, у нас там где-то спирт был!
«Шёл отряд по берегу, шёл издалека. Шёл под красным знаменем командир полка. Голова повязана, кровь на рукаве, след кровавый стелется по сырой траве»… Ничего по траве не стелилось. Увидев меня с забинтованной башкой, маман резко уронила свой зад на тумбочку в коридоре, а папаша закурил «Беломор».
– Кто это тебя так? – спросил папаша, внимательно разглядывая мою опухшую физиономию.
– Никто. С мопеда упал – грамотно соврал я и честно посмотрел папаше в глаза
– С какого, блядь, мопеда?! – начал выходить из себя папаша.
– Жора, можно без нецензурщины?! – попросила охреневшая маман
– Рига – 16.
– При чём тут Рига?!
– Это мопед Сержа. Рига-16. Я вас просил в восьмом классе, но вы не купили. И, вообще, мне плохо, и я хочу спать.
– Сын, перед тем как идти спать, ты должен сказать нам с отцом правду! Каким образом ты получил эту травму?
– пришла в себя маман и стала задавать наводящие вопросы.
– Мы что, в гестапо? – спросил я и вспомнив страшные истории про фашистов и замученных партизан, добавил – у меня, кажется, сотрясение мозга.
– А мне кажется сын, что там уже нечего трясти – холодно сказала маман и повернувшись к папа
ше спросила – Георгий, он сможет поступить в училище?
– Сможет. Я завтра Никанорову позвоню.
В ту ночь я заснул, как убитый, и мне снился военный хирург. Он разматывал бинт на моей голове и говорил: «Разве «Нимфа» кисть даёт, туды её в качель»?!
На экзамен по истории я пришёл с красивой белой «чалмой» на голове.
– Вот видишь, я всю жизнь говорила, что тот кто сеет ветер, пожнёт бурю – как всегда чужими словами выразила свою гениальную мысль историчка, указав пальцем на свежие бинты – разжалобить меня, Бобров, у тебя не получится. Бери билет.