Грешник. Приручи меня - стр. 28

Молчать еще можно.

Однако запретить себе думать не получается. И Тагаев продолжает смотреть на меня настолько выразительно, будто может слышать мои мысли.

Или все отражается на лице?

Но я просто не могу не думать о том, что…

А жертв Тагаева полиция настолько же тщательно искала? Или там все спускали на тормозах?

Конечно, выпалить что-то подобное — только сильнее подставить себя.

— Вы всегда такая эмоциональная? — наконец, спрашивает Тагаев. — Если вам нечего скрывать, то и волноваться не стоит.

— Я не волнуюсь, — прочищаю горло. — Просто не понимаю…

— Кто вас ударил? — вдруг выдает он.

Заставляет меня заледенеть. Еще сильнее прежнего.

— Что — простите?

— Синяк, — говорит Тагаев и слегка кивает. — Кто это сделал?

— Я не…

— Ходят слухи, у Якубова тяжелый характер. Ваш босс мог сорваться. Распустить руки.

Меня накрывает. Голова кругом идет. И я не понимаю, как еще способна держаться прямо. Сидеть на этом чертовом стуле перед Тагаевым. Такое впечатление, будто он изучает меня под микроскопом, разбирая каждую реакцию на атомы.

— Я сама ударилась, — говорю.

— Да? — уголок его рта дергается.

Не то насмешка, не то презрение.

Что-то неприятное, еще более давящее читается в том, как теперь смотрит на меня следователем.

— Да, — дергаю плечом. — Ночью пошла в туалет. Было лень включать свет, поэтому я со всего размаха натолкнулась на дверь. Она оказалась приоткрыта. И… вот, что вышло.

— Вы сами верите в это?

Еще бы.

Я не на пустом месте выдумываю. Это моя мама так стукнулась. Правда носом. Но эффект был тот еще…

Поэтому — а почему нет?

— Лиля, вы же умная девушка, — замечает Тагаев вкрадчиво. — Зачем меня за идиота держите?

К сожалению, он не идиот.

И с каждой фразой мне все тяжелее держаться, собирать себя заново, балансируя между изматывающим допросом и тем, как на меня опять нахлынули травматичные воспоминания про ночь в доме Якубова.

Запрещаю себе возвращаться туда. Запрещаю себе об этом думать.

— А по-вашему, мой начальник избил меня на корпоративе? — бросаю в ответ.

— Нет, — Тагаев медленно качает головой. — В своем доме.

Горло сводит от напряжения. Воздух забивается в груди колючим морозным комом.

— Вы ушли раньше. Люди Якубова ждали внизу. Вас схватили и посадили в одну из его машин. Отвезли в загородный дом. Позже приехал сам Якубов.

Тагаев говорит ровно и холодно. Без эмоций. Фиксирует факты. А у меня перед глазами мелькает ослепительный калейдоскоп реальных кадров.

Откуда он знает? Откуда…

Где-то вдали мой разум отмечает, что Тагаев профессионал. Для него не проблема восстановить картину, вот так, как сейчас.

А я совсем не умею лгать.

И это теперь проблема.

Растерянно мотаю головой.

— Знаете, это все…

Стук в дверь отвлекает. Немного разряжает атмосферу.

— Не беспокоить! — бросает Тагаев.

Но слышится звук открываемой двери позади.

Невольно поворачиваюсь. Вижу, как в кабинет заходит высокий седой мужчина в очках. Он улыбается, поправляет галстук.

— Добрый день, господин… Тагаев? — говорит.

— Вы что здесь делаете? Кто вас сюда пустил?

— Полагаю, я здесь по очень удачному стечению обстоятельств для вас, — замечает он, шагая вперед. — Уберегаю от юридических последствий.

— Что? — хмуро бросает Тагаев.

— Я представляю интересы господина Якубова, — продолжает мужчина и начинает выкладывать на стол какие-то документы. — Вот, ознакомьтесь, пожалуйста. Боюсь, вышло недоразумение. Мой клиент никуда не пропадал. Просто уехал. Временно. А вы совершенно зря затеяли это расследование, беспокоите сотрудников. Прошу вас, изучите материалы.