Глупые - стр. 55
- Ты ведь знаешь, что вчера приходили соседи, жаловались на громкую музыку, а то ли Арсен, то ли Карен были…ээ… не политкорректны.
- Не политкорректны? – тупо переспрашиваю.
- Ну, да.
- Оу, - закрываю лицо, - ну, почему я, почему-у-у… Из-за твоих друзей, мне снова придеться переехать к Глебу… и Лиде.
- К Глебу? Ты жила с тем парнем из клуба?
- Это не твое дело, - отмахиваюсь от однокурсника.
Тимур на мгновенье задумывается, затем ловит мой взгляд.
- Ты не переедешь к Глебу.
- Да ну? – складываю руки.
- Да ну, - передразнивая меня, отвечает Ярославский. Снова переворачивая секцию, поднимается на ноги, - я поговорю с твоей хозяйкой.
- Ты? – удивляюсь.
- Слушай, твое удивление ранит мою тонкую душевную организацию.
Я ничего не понимаю. Опять же, он себя ведет так, как если бы… но этого просто не может быть. Или… Ну, нет. Скорее, завтра приземлится тарелка из космоса и инопланетяне захватят Землю, чем я смогу понравится Ярославскому … да и не нужно мне это.
- Может, ты кофе поставишь?
- К-какой кофе? - все еще прибывая в своих размышлениях, смотрю на него. Он слегка пожимает плечами.
- Я предпочитаю капучино. Но сомневаюсь, что он у тебя есть, поэтому любой.
- Я имею виду. Час ночи, завтра в универ. Какой кофе?
- Не очень-то гостеприимно, Антоныч, - хмыкает, качая головой парень. – Одну ложку кофе и два сахара.
Снова опускается и принимается вкручивать шурупы. Выдыхаю и иду в кухню ставить чайник. Отлично, с появлением этого парня в моей жизни стало не только неприятностей больше, так еще и нормальный сон исчезает, а я итак не высыпалась!
Открываю холодильник, но кроме остатка куриного супа у меня шаром покати. Я фактически не ем дома, особенно, когда работаю. Ах да, вчерашние гости оставили мне пару банок пива и большой пакет с чипсами. Считай, шикую. Подхожу к столешнице, после того как кофе насыпано в кружку, открываю пачку чая для себя. Первый пакетик падает на пол, дырявые руки! Наклоняюсь, чтоб его поднять.
- Остановись мгновенье, - изрекает за моей спиной Ярославский, заставляя резко выпрямиться. Поворачиваю голову, но он уже держит чипсы в руке, рассматривая обертку.
- Ты читал «Фауста»? – иронично поднимаю брови.
- Не в зуб ногой, кто этот чувак, - парень встречает мой взгляд и кладет пачку обратно на стол. Делает ко мне шаг, второй и останавливается напротив. Поворачиваюсь к нему, упершись о столешницу, поднимаю глаза к его лицу.
- Это не чувак, это произведение.
- Но Фауст - чувак?
- Это да, - улыбаюсь. Тимур стоит слишком близко, и этого достаточно, чтобы я вновь окунулась в приятную смесь цитруса с мускусом, в бесконечную глубину его глаз, сосредоточенных на мне.
- Ты красивая, Антоныч, - тихо произносит он, и его рука нежно касается моей щеки, заставляя сердце подпрыгнуть, а тепло распространиться по всему телу. Ощущаю легкое покалывание от его пальцев на моей щеке. Это настолько ошеломляет, что просто теряюсь.
- Ты… ты опять меня зажал, - сообщаю.
- Я знаю, - мягко улыбается. Наверное, если бы это был не Тимур Ярославский -- коллекционер красивых однодневных отношений, я бы ему поверила. Что нравлюсь. Но это он. И я не верю. Но не мое тело, которое определенно тянется к его теплу, предвкушая, какого это, когда эти руки будут сжимать… Вот, блин! Вот же ш, блин! Варя, возьми себя в руки!