Герой её романа - стр. 18
— Спасибо, конечно, за ужин, но ты не обязана, — произношу холодно, стараясь достучаться до нее. Только какой там… если мне не изменяет память, а она мне не изменяет, то уже на протяжении четырех лет она строит мне глазки, а я ее бешу.
— Ты прав, не обязана, но и голодать я тоже не должна. Если ты заметил, я живу одна и мне тоже надо как-то питаться, желательно нормально, чтобы не заработать гастрит, — улыбаясь, девушка садится за стол и пододвигает к себе свою порцию. Недолго думая, хватает вилку и без стеснения поглощает половину голубца, так что я сам не удерживаюсь и присоединяюсь к трапезе.
— Почему одна? — не уточняю, прекрасно зная, что она понимает, о чем речь.
— Мама два года назад замуж вышла, а я не захотела переезжать в квартиру отчима, хоть она и большая и места всем бы хватило. Для меня он чужой, хоть и добрый мужик. Я бы даже сказала, чересчур добрый.
— Понятно, — продолжаю молча уплетать свой ужин и изредка поглядывать на девушку.
Удивительно, но Настя молчит и не применяет никаких женских уловок. Первые несколько минут меня это настораживает, а потом я просто забиваю на все и завожу разговор ни о чем. Из простой беседы, на которую мы потратили два часа, я узнаю многое о ней настоящей. Кто бы мог подумать, что она, как и я, увлекается скалолазанием, и, судя по ее удивленно-восхищенному лицу, даже не подозревала о том, что мы в этом сходимся. А еще девушка с глазами цвета крепкого кофе любит читать, хотя я не заметил ни одной книги. Подозреваю, что в ее онлайн библиотеке их много, и все они разные.
— Спасибо за вкусный ужин, но мне правда пора, — благодарю девушку и вижу легкий румянец на щеках. Она смущается, когда ей говорят комплименты, ну надо же, как приятно, однако.
— Да не за что, — пожимает плечами и стеснительно отводит взгляд в сторону.
Чтобы дальше не смущать девушку и дать ей время прийти в себя, направляюсь коридор. Где-то здесь на комоде должны быть мои ключи от машины, вот только где. Пока обуваюсь, пробегаю взглядом по полкам с обувью и резко замираю, натыкаясь на черные босоножки. Знакомые черные босоножки с золотой застежкой на щиколотке. Да нет же… ну не настолько же она глупа, чтобы пойти на такое?! Чертыхнувшись, подхожу ближе к комоду, рыскаю взглядом по нему. Так… духи, гигиеническая помада, связка ключей со смешным брелоком в виде мультяшного героя, маленькая сумочка с черными перьями и запутанные белые наушники. Есть все, кроме ключей, что так необходимы мне сейчас и должны валяться на комоде, потому что я точно помню, что кинул их сюда. Снова рассматриваю бардак на комоде, но более внимательно, будто сама судьба задерживает меня и не позволяет уйти. Словно намекает, что я что-то забыл, упустил, и это что-то очень важное. Что-то такое, что не имеет никакого отношения к потерянным ключам.
Рука сама тянется к клатчу, сама его поднимает, и я натыкаюсь взглядом на ключи, но нет… Внутри меня все полыхает ярким пламенем, я чувствую себя гвоздем, а этот клатч — магнитом, который безжалостно притягивает к себе и манит его распахнуть и увидеть содержимое. Недолго думая, быстро открываю чужую вещь, прекрасно понимая, что за такие проделки в аду гореть следует, но куда там, я не могу противостоять любопытству, что раздирает изнутри и вопит, как сумасшедший в психбольнице.