Форсайт - стр. 7
В половине первого компьютер засбоил и ушел в сэйф-мод. Дело обычное, обновления к системе в последний год выпускали второпях и сырыми. Пока компьютер перегружался, я откинулся в кресле и посидел, глядя в потолок. Перегородки из зеркального стекла, делившие рабочий зал на клетушки, раздражали. До собственного кабинета я еще не дорос и, вполне вероятно, дорасти не успею.
Я вспоминал Мир После, где зеркала были смертельно опасны.
Если все пойдет как обычно, то этой ночью форсайт продолжится – слишком уж высок накал эмоций.
Достав телефон, я открыл контакты, посмотрел на номер, обозначенный предельно просто: «ХЗ».
Искушение было слишком велико.
Я нажал вызов.
Гудок… второй… третий…
И ломающийся тонкий голос:
– Алло?
Я вздрогнул. Тот, кого я видел в форсайте, был не старше двадцати. Тот, кто ответил на вызов, вряд ли достиг пятнадцати.
Стоило сообразить, что сейчас владелец телефона на несколько лет моложе.
Значит, до событий, которые я видел, примерно пять-шесть лет.
– Борис? – спросил я наугад.
– Нет, это Миша, – ответили настороженно.
– Извините, номером ошибся, – пробормотал я.
– Это вы? – внезапно спросил подросток.
Я замолчал. Меня вдруг пробил озноб.
– Это вы… были… у метро? – тщательно подбирая слова, продолжил Миша.
– У меня машина, я на метро не езжу, – зачем-то соврал я. – Говорю же, номер спутал!
Подросток помолчал. Потом поинтересовался:
– А чего трубку не бросаете?
Я молчал.
– Что там со мной дальше было?
Я нажал отбой. Положил трубку на стол.
Блин, надо было сразу связь прервать…
Телефон зазвонил.
Я сбросил вызов.
Черт.
Черт, черт, черт!
Телефон больше не звонил. Я смотрел на него, кусая губы.
Впрочем, разве что-то случилось?
Скорее всего, пацан побоится перезванивать.
Ну если даже и перезвонит? Что с того? Через несколько лет в мире произойдет непонятная катастрофа, города будут разрушены, небо затянут светящиеся красные облака, чудовищные звери примутся рыскать по улицам. Хорошо, допустим, что так все и будет.
Но я никого не убивал, даже в Мире После. И не подставлял.
Юноша с пулеметом сам сглупил.
Минут пять я просидел, слушая, как коллеги потихоньку встают и выходят на обед.
Потом и сам отправился за ними.
Я перекусил в кафешке рядом с офисным зданием. Взял порцию блинов с мясом, гороховый супчик и зеленый чай.
Короткий дурацкий разговор медленно отпускал.
Ничего не случилось.
Застегнув куртку на пуговицы, я пренебрег молнией: до входа в офис идти было меньше минуты. Вышел из кафешки и быстрым шагом двинулся к стеклянным дверям. В башню делового центра стекались возвращающиеся с обеда сотрудники и посетители; в отдалении, под козырьком, мрачно курили немногочисленные работники, отвергшие ЗОЖ.
У входа топтался пухлый мальчишка лет четырнадцати, в круглых очках с толстыми стеклами. На мальчишке было длинное черное пальто до колен и грязные берцы, шапку он не носил.
В отличие от голоса, внешность была узнаваема.
Сердце тревожно зачастило. Я отвел взгляд от пацана и ускорил шаги.
– Я Миша. Я вас узнал, – сказал мальчишка вслед. – Вы совсем не изменились.
Я выдохнул. Остановился. Помедлил и подошел к пацану, чью смерть наблюдал этой ночью. Спросил:
– Чего ты хочешь?
– Вы Никита. Работаете тут. Я вас по номеру телефона пробил… – начал пацан.
– Догадался, не дурак. Чего ты хочешь?
– Расскажите, что там дальше было?