Фонд последней надежды - стр. 16
– Знаете, Корнелия Борисовна, а у меня ведь к вам дело. Я посмотрел свой бюджет – в него вполне вписывается ставка помощника координатора.
– Вам нужен помощник? – удивленно переспросила Корнелия.
– Да. Вернее, помощница, – ответил Коршунов. – Вот, например, Ася… Я правильно запомнил? Ася?
Ася кивнула.
– Ася вполне бы подошла. Тем более, вы говорите, она отличный работник.
Корнелия села очень прямо.
– Что ж… Пишите представление. Поздравляю, Асия, – процедила она.
– А в качестве первого поручения, – продолжал Олег, вставая, – вот вам, Ася, деньги, сходите за тортом и бутылкой хорошего вина. – Он подмигнул растерянно глазевшей на него новой сотруднице. – Будем проставляться.
Ася не помнила, как ноги вынесли её в приёмную. Толпящиеся сотрудники смолкли.
– Ну что? Что она тебе сказала?! – драматично вскричала Гулька.
– Представляете, – Ася посмотрела на зажатую в кулаке купюру, – новенький меня помощницей взял…
Первой опомнилась Софа Брудник:
– Тю, Насырова! С тебя поллитра, звиняй!
Глава 5. ЖЖ. Записки записного краеведа. 20 декабря
«…Боже мой! Это невероятно – такой экспириенс на старости лет! Или я… попросту сошёл с ума?! Я читал о странностях человеческой психики, о том, на что способны нервные окончания, как иллюзорна та картина мира, которую мы все считаем истинной. Но это было сухой теорией или набором экстравагантных фактов. И вдруг я сам очутился внутри дешёвого ужастика!
Но обо всём по порядку.
Итак, я без удовольствия проделывал то, что подобает пенсионеру немецкого значения: ходил на встречи с дальними родственниками и бывшими коллегами, раздавал сувениры, разглядывал и демонстрировал семейные фото, посещал кладбища и дружеские посиделки. Невероятная скука.
Почему-то мне совершенно не работалось. Несколько раз я выходил на свою страничку в Сети, тупо разглядывал густо облепившие её рекламки неприличных сайтов и – выключал ноутбук. Новые впечатления никак не хотели укладываться в положенное число знаков ежедневного урока.
Наконец, я понял, в чём дело – мешали воспоминания. Они обступили меня, теснились, кричали, перебивая друг друга, так что я ничего не мог понять в их разноголосом гомоне… Что ж, придётся сделать то, чего мне так не хотелось все эти годы – систематизировать собственное прошлое, разложить его по полочкам в моём виртуальном кабинете… Ободрённый этими мыслями, я решил вначале исполнить одно деловое поручение, а уж после с головой нырнуть в мутную Лету.
Один мой берлинский приятель, с юных лет влюблённый в историю города Зоркого, попросил меня посетить редакцию журнала под странным и смешным названием «Книгоман». Я должен был получить авторские номера с публикациями его статей, а также разузнать о том, как двигается в издательстве, коему и принадлежал журнал, проект его книги, разумеется, посвящённой истории любимого города.
По приезде я сделал звонок главному редактору, даме с тонким девчачьим голоском, договорился о встрече. Придя на рандеву в назначенное время, я однако обнаружил в офисе лишь директора издательства, молодого бородача с бегающими глазками. Он без обиняков сообщил, что главный редактор, она же его супруга, сидит дома с приболевшими детьми, сотрудников у неё нет, а издание книги вновь задерживается на неопределенный срок по техническим причинам, после чего вручил мне пачку журналов и выпроводил вон.