Филфак - стр. 50

Меня будит тяжёлое дыхание парня и его руки, неприлично скользящие по моему телу. Иди-разбери, сколько я проспала, но солнце уже не кажется таким ярким, а ветер — тёплым. С бревна мы давно спустились на холодный песок. Под моей спиной ноги Соколова, под головой — его согнутая в локте рука. Моя пятая точка покоится на чём-то мягком и тёплом, наверно, толстовке. Но всё это теряет смысл: свободной ладонью блондин настойчиво задирает мой топ. Нагло. Не замечая, что я давно проснулась и против. Илья не смотрит на меня. В его глазах сумасшедшая одержимость, а мне не на шутку становится страшно.

— Что ты делаешь? — изгибаясь в мужских руках, пытаюсь одёрнуть футболку. Илья же лишь перехватывает меня покрепче, шикает, чтобы вела себя тише, а потом начинает раздевать с новой силой.

— Соколов, ты сбрендил? — обнажённая кожа живота покрывается мурашками и, если честно, не уверена, что от холода. — Убери руки!

— Т-ш-ш, — суетливо повторяет парень и заглушает мои возмущения лёгким касанием губ, а потом шепчет голосом, не терпящим возражений: — Раздевайся, Румянцева! Быстро!