Фиктивный отец. Явился – не запылился! - стр. 3
– Мам, ну чего ты опять начинаешь…
– Я начинаю?! Тебе почти тридцать! Детей нет, жены нет! Вместо того чтобы строить семью и нормальные отношения с приличной девушкой, ты уехал к черту на куличики и занимаешься там какой-то ерундой!
Я вздыхаю и смотрю на лес вокруг. Сосны высокие и стройные, словно топ-модели на подиуме. Под ногами мягкий зеленый мох и черничные кустики с темными ягодами. Солнечные лучи пробиваются сквозь кроны деревьев золотыми нитями. Красота такая, что хочется забыть обо всем и остаться здесь навсегда.
– Мамуль, я как раз занимаюсь решением этого вопроса.
– Каким образом?
– У меня уже есть кандидатура на роль жены. И даже ребенок есть.
В трубке повисает тишина.
– Какой ребенок?! Кирилл Арсеньев! Ты что там натворил?
– Мамуль, успокойся! Это моя бывшая жена Галина… помнишь ее? У нас есть дочь… ну… почти есть.
– Почти?!
– Ну да… В смысле есть! Просто я скрывал их от прессы…
– Кирилл… это правда? Ты уверен?! – мама кажется, в полном шоке от моих слов.
– Конечно! Скоро привезу их в Москву. Все будет отлично!
Заканчиваю разговор побыстрее, чтобы мама не начала выспрашивать детали, убираю телефон в карман и глубоко вдыхаю лесной воздух. Черт возьми, как же хорошо здесь дышится после городского смога!
Я уверен – Галка согласится на мое предложение. Куда она денется из этой глухомани? В конце концов, кто откажется от роскошного дома в Москве и безлимитной карты? Галя уже жила такой жизнью однажды. Ей понравилось.
Я возвращаюсь в машину и снова завожу двигатель. Теперь главное – убедить Галину во второй раз стать моей фиктивной женой.
Хотя почему-то мне кажется, что во второй раз сделать это будет намного сложнее…
ГЛАВА 3
Кирилл
После разговора с мамой я возвращаюсь обратно в городок, где снял номер в единственном местном «отеле». Хотя отель – это громко сказано. Так, гостиница не самого высокого пошиба.
А уж городок этот – отдельная песня. Маленький, пыльный, сонный, словно застрявший в девяностых годах прошлого века. Старые пятиэтажки с облупившейся штукатуркой, покосившиеся заборы, облезлые вывески магазинов и кафе. На центральной площади стоит памятник Ленину, который сурово смотрит куда-то вдаль, словно думает о чем-то своем.
Отель мой – это вообще отдельная история. Двухэтажное здание с облезлой краской и вывеской «Гостиница». Внутри пахнет сыростью и нафталином. Рецепшеном заведует бабуля лет восьмидесяти в очках толщиной с лобовое стекло моего гелика.
– Бабуль, а где у вас тут торговый центр? – спрашиваю я уверенно.
Старушка поднимает на меня удивленные глаза поверх очков и хмыкает:
– Какой тебе, внучок, торговый центр? Ты не в Москве! Тут рынок только есть. Туды и ехай!
Рынок, так рынок. Я пожимаю плечами и отправляюсь на поиски подарков для Гали, ее мамаши и дочки Алины. Как говорится в известной советской кинокомедии, «бабе цветы, а детям мороженое». Правда мороженое Алинке я точно не довезу – растает по дороге в такой жарище. Да и кто его знает, какое она любит? Вдруг шоколадное куплю, а она ванильное захочет? Нет уж, лучше игрушку.
Рынок встречает меня ароматами жареной курицы-гриль, шаурмы и горячих пирожков с капустой. В воздухе витает смесь запахов специй, мяса и свежей выпечки. Продавцы громко зазывают покупателей:
– Шаурма сочная, шаурма вкусная! Подходи, не стесняйся!