Фиктивный брак - стр. 20
После короткой церемонии мы присоединяемся к банкету. Тимур весь вечер не отпускает меня от себя. Мы принимаем поздравления, но я вижу как на меня смотрят. С сочувствием, сожалением. Все здесь помнят о том, что всего неделю назад я похоронила отца.
А потом обстановка внезапно меняется. Я чувствую это напряжение, которое витает вокруг.
- Поднимешься с охраной в номер. Никуда не выходи, кроме меня никого не впускай, - холодного чеканит Тимур, ничего не объясняя.
- Что происходит? - испуганно смотрю по сторонам, но вокруг все так же снуют официанты с подносами, играет музыка, танцуют гости.
- Соня, просто сделай как я прошу. Без лишних вопросов. Прежде всего мне важна твоя безопасность, - уже чуть более мягче произносит он, заправляя за ухо выбившийся из моей прически локон волос. Слишком интимный жест как по мне.
- Хорошо, - киваю я и следую за охраной на третий этаж.
Ожидание сводит с ума. Во дворе все еще играет музыка. Гости не разошлись. Я с трудом снимаю с себя платье. Дергаю молнию, изворачиваюсь, в попытке расстегнуть ее. Предчувствие меня никогда не обманывало и сейчас оно говорит, что я к гостям больше не спущусь и в платье мне нет надобности находится.
Сначала я швыряю его на пол. Разочарованная, расстроенная. Потом поднимаю и бережно разглаживаю ладонью складки. Все таки я замуж в нем вышла. За любимого человека. Пусть он и не разделяет моих чувств, зато теперь мы связаны крепко-накрепко и у меня есть все шансы сделать так, чтобы фиктивный брак превратился в настоящий.
Тимур приходит в номер уже за полночь. С тарелкой фруктов и бутылкой шампанского.
- Это тебе. Прости что так долго, - по его голосу я понимаю что он не совсем трезв.
- Что случилось? – я сажусь в кровати, щурюсь от яркого света лампы. На мне лишь шелковая белая сорочка, что будоражит в венах кровь.
Огнев будет ночевать в этом номере? Или уйдет?
- Ничего такого, чего я не смог бы решить, - криво усмехается Тимур и подходит ко мне.
Матрас пружинит под его весом. Он ставит тарелку с фруктами и шампанское на тумбочку, сам же стягивает с шеи галстук-бабочку и вытягивается рядом со мной. Я забываю как дышать. Он так близко.
Тимур расстегивает верхние пуговицы рубашки и я могу видеть темные завитки волос на его груди. Я сглатываю и отвожу от него взгляд.
- Гости разъехались? – спрашиваю хоть что-то, потому что гнетущая тишина напрягает.
- Да, с Носовым только проблемы были. Перебрал. Его жена никак не могла оттащить от бара и посадить в автомобиль.
- М-м-м, - мычу я и натягиваю одеяло почти до подбородка.
- А… Эдуард Валентинович? Он… он не появлялся? – робко интересуюсь я. – За неделю не давал о себе знать? Он ведь пригрозил мне что будет следить за мной.
Тимур тяжело вздыхает. Поворачивается на бок, лицом ко мне. Я ощущаю на себе его взгляд и под кожей все пылает.
- Ваш дом сгорел.
- Что? – резко поворачиваю голову к Огневу, мои глаза расширяются от неверия. Он сказал это таким тоном, словно холодильнике прокисло молоко. – В каком смысле сгорел?
- Пуф – и сгорел. Разлетелся на щепки, - жестикулирует руками Тимур. – Полагаю, это было предупреждение, но мы ведь не введёмся на провокации, верно? – на его лице растягивается улыбка. В глазах странный блеск. Слишком много выпил он сегодня. Лучше поговорить утром, но терпеть нет сил.