Фиктивная мама для дочери чудовища - стр. 11
«Марат».
Когда он успел внести свой номер в мой справочник?
Впрочем, это неважно…
Это точно он, потому что других Маратов я не знаю и уж тем более не вносила в контакты своего телефона.
Нажимаю кнопку ответа и медленно подношу телефон к уху.
— Я кое-что забыл рядом с твоим подъездом! — произносит Марат немного хрипловатым голосом. — Можешь спуститься и помочь найти?
Я хмурюсь, не понимая, о чём он говорит, но уже через несколько мгновений свет фар ослепляет. Мужчина паркует свой автомобиль неподалёку и выходит из него. Он приближается ко мне и несколько секунд смотрит в глаза, отчего у меня перехватывает дыхание.
— Вы что-то забыли? Или потеряли? Простите, но я так и не поняла! — пытаюсь оправдаться я.
— Поймёшь! У тебя есть полчаса на то, чтобы придумать объяснения для матери и собрать вещи.
Я ничего не отвечаю Марату, просто спешно иду в подъезд, нашариваю ключи в сумочке трясущимися пальцами и открываю дверь. Оборачиваюсь, сталкиваясь с пронзительным взглядом мужчины, от которого по коже бегут мурашки. Он не отворачивается, и я снова сбегаю, ныряю в сырой подъезд с затхлым воздухом и прячусь за металлической дверью.
Что я могу сказать маме?
Как объяснить ей, что человек, за которого я собиралась выйти замуж, предал меня?
Как оправдаться?
И как собрать вещи, чтобы она не подняла панику?
Отчего-то я доверяю Марату и знаю, что он не сделает мне ничего плохого. Он не навредит мне. Не должен. Или всё-таки мне важно держаться подальше от него?
Ничего не понимаю, потому что все мысли в голове спутались, перекрутились, и мне сложно выделить какую-то одну. Как поступить правильно в сложившейся ситуации? Сложно принять такое важное решение спонтанно, но, по сути, у меня нет другого выхода. Нужно думать быстро. Марат не тот человек, который будет ждать, а я… Кажется, я нуждаюсь в той девочке не меньше, чем она во мне.
Поднимаюсь на нужный этаж, открываю дверь и вполне ожидаемо сталкиваюсь с мамой. Она стоит, прислонившись к косяку в коридоре, и смотрит на свою непутёвую дочь. Её глаза красные от слёз, и мне хочется попросить прощения, но я ничего не могу сказать — язык немеет и отказывается двигаться. Из-за её плеча показывается отец. Так как этот мужчина слишком поздно появился в моей жизни, я не воспринимала его за родного человека, и он ничего не значил для меня. Он даже не пытается что-то сказать, только покачивает головой и уходит в комнату, к своему любимому компьютеру, сидя за которым строчит шедевры для детей. Его книги, конечно, хорошо продаются, но я отношусь к его роду деятельности предвзято. Не думаю, что человек, бросивший своих детей, не знающий, каково это — быть отцом, — может написать стоящую детскую литературу.
Мама осуждающе смотрит на меня, но молчит. Возможно, она обидится и не станет со мной разговаривать, но я должна как-то оправдать то, что планирую сделать дальше.
— Почему ты не позвонила даже, Лиза? — наконец, спрашивает мама, когда я избавляюсь от обуви и делаю несколько несмелых шагов вперёд.
Немного ускоряю шаг, подхожу к ней и обнимаю. Мне были необходимы эти материнские объятия. Прикрываю глаза, когда мама начинает шмыгать носом, негромко всхлипывая.
— Мам, у тебя непутёвая дочь… Ты ведь знаешь! — говорю ей негромким голосом и выдавливаю улыбку. Решаю рассказать всё, как есть, потому что обманывать не хочу. Я не умею врать ей, да и талант отца мне не передался по наследству — плохой из меня сочинитель.