ФантасМАГическая смесь - стр. 8
Журнал Мила Костича. Полёт к Марсу. День первый
Всё штатно. Жизненные показатели в норме.
День восьмой
Чесался во сне.
День двадцать шестой
Проснулся. Получил докорм и заснул.
День двадцать седьмой
Проснулся снова. Отклонение от штатной ситуации. С порцией докорма введён седатив. Дракон спит.
День тридцатый
Проснулся. Седатив подействовал на два часа. Докорм не усыпляет.
День тридцать первый
Корма хватит ещё на три порции. Начался неконтролируемый рост, который прогнозировался на семидесятые сутки полёта.
День тридцать второй
Дракон раскрывает крылья и летает по грузовому отсеку. Откликается на кличку Вася. Рационов корабля не хватит на питание Васи. Экстренная ситуация, запрошен прямой звонок на Землю.
День тридцать четвертый
Вася начинает грызть контейнеры с грузом. Во время связи с Землёй решено дать утроенную дозу седатива.
День тридцать пятый
Вася получил утроенную дозу седатива и проспал сутки. А потом сожрал двадцать порций готовых рационов для экипажа и пассажиров. Нам придется голодать половину полёта!
День тридцать шестой
Выгребли всю аптечку лайнера, все успокоительные, антидепрессанты и снотворные средства, которые были в багаже пассажиров. Приготовлена убойная смесь, но не факт, что её хватит на теперешний Васин вес. Остается только молиться, хотя ученым и генетикам, бросившим вызов природе и высшим силам, это как-то не к лицу.
День тридцать седьмой
Спит.
День тридцать восьмой
Спит.
День сороковой
Спит. Может, всё-таки долетим?
День пятьдесят девятый
Проснулся…
День шестидесятый
Ещё десять дней. Скоро он меня сожрёт.
День шестьдесят второй
Снотворных нет. Еды нет. Голодный дракон громит грузовой отсек и грозит выбраться в пассажирский.
День шестьдесят третий
Вася уснул со сказками.
День семидесятый
Фух. Долетели. Пусть теперь ресторан космопорта разносит.
Письмо от руки
«Привет тебе, мой милый Карион. Пишу от руки, и ты, наверное, удивляешься, что за блажь? В наше время этому даже в институте не учат… Но знаешь, есть какая-то прелесть в таком письме. Что-то личное. Вот он, мой почерк. Корявый, неумелый, но мой.
Мы с тобой давно не виделись, и я скучаю. Ты скажешь, кто я тебе, чтобы скучать. Но вот ведь штука, я тут задумалась и поняла: кроме тебя, мне и побрюзжать-то не с кем. Старею, что ли?
О чем побрюзжать? Да хотя бы о молодЁжи. Вся в виртуальности. Даже вместо “да” и “нет” у них “вир” и “ту”. Они не слушают мои лекции, присутствуют только номинально. Уже давно создали себе изолированные чат-румы и в них строят примитивный мир. Мне как-то раз показали такой мир. Вспышки света, непонятные звуки, общаются там не словами, а смайликами. Я смотрю на студентов, и мне становится страшно. Они почти не выходят из чат-румов, а существуют там, как младенцы в утробе. Это, наверное, деградация. И кому мы оставим нашу работу? Неужели мы последнее поколение, мыслящее и говорящее словами?
В общем, насмотрелась я на них, и, похоже, что-то во мне замкнуло. Вспомнила наше студенчество. Как мы друг друга понимали. Как проказничали, мечтали, путешествовали по сети и даже в реале… И мне стало грустно, Карион. Грустно настолько, что я даже не вспомнила, почему мы тогда расплевались. Ты, кажется, сейчас занимаешь важный пост, видишь больше и дальше простого преподавателя. Может, ты сумеешь меня успокоить. Может, не такие страшные у нас перспективы, а я просто стала стареть и светлое вижу только в прошлом? Напиши мне пару строк.