Faberge - стр. 5
– Да, вроде, из России привезено. Хотя ветка очень похожа на нуши.
– Нуши? А что это?
– Миндаль – это по-вашему. Он в Тбилиси в феврале зацветает. Очень красиво, все деревья, как в розовых облаках, – как-то неожиданно мягко сказала старуха.
– Значит, местный кто-то делал. У нас в средней полосе нет таких деревьев.
– Да уж и не помню даже. Когда я родилась, у родителей все уже ценное отобрали. Но кое-что матушка попрятала, долгие годы хранила, да тихо-тихо мне показывала. А умерла она рано, когда мне восемнадцатый год шел, а следом за ней через год и батюшка скончался. Знаю только, что золото во все времена в цене, тем и живу. А вот эти все штучки просто так, на память о родителях. Продать за копейки не хочу, пусть уж со мной век доживают. А там… пусть хоть какому набиджвари отойдут, – выдохнула Като то ли со смирением, то ли с легкой обидой.
– Кому? – встрепенулась Женька? – Это имя такое? Родственник ваш?
Но старуха, махнув рукой и, словно спохватившись, перевела разговор:
– Вот, смотри, девонька. Кровать с подъемным механизмом, да больно уж я слаба стала, открыть не могу. А там внутри у меня альбом семейный с фотографиями. Достань мне его, – в ее голосе проскользнула печальная, чуть просящая интонация.
Женька, ухватилась за тряпичную ручку и резко дернула вверх, кровать и не думала открываться.
– Ничего себе! – прошептала девушка. – Она точно открывается?
– Да ты не рви! А медленно, но с напором и силой поднимай! – командовала бабка.
Женька присела, поднатужилась и потянула ручку вверх. Крышка кровати со скрипом поддалась. Снизу пахнуло плесенью. Внутри лежали какие-то скрученные ковры, чьи-то рисунки, старые пластинки.
– Вон он, родимый мой, – зашептала Баронесса. Она помогла удержать крышку кровати в вертикальном положении и заставила Женьку проползти внутрь короба, где в самом дальнем углу лежал большой альбом, обитый бордовым бархатом.
– Вот мои родители Элене и Давид, – со вздохом показала она Женьке старые фотографии. Папочка мой военным служил, даже в России бывал, при царском дворе. Вот многие безделушки оттуда и привозил на радость матушке.
– Ой, вон еще одна фотография, – воскликнула Женька, подбирая с полу выпавший из альбома снимок. Композиция была довольно интересна, видно, что к фотографированию тогда относились серьезно. Готовились долго, продумывали наряды и позы. Все тот же строгий мужчина в белом мундире, сидя выше всех, обнимал стоящего рядом мальчика. Почему-то лицо ребенка было заляпано чернилами: то ли специально, то ли так уж вышло, но клякса полностью закрывала голову на снимке. А чуть ниже сидела женщина, хрупкая, изящная, и тоже вся в белом и в летней широкополой соломенной шляпке, украшенной цветами, и держала на руках маленькую пухлую девочку.
– Это ваши родители… Какие красивые! А это кто? Вы? А что за мальчик? И кто это его лицо вымарал? Мы так раньше в школьных фотографиях самых противных одноклассников зачеркивали.
– Да это… так…– проворчала Като, отбирая, как показалось Женьке, слегка торопливо и с досадой, фотокарточку. А этот… ну да ладно, – спохватилась бабка. – Задержала я тебя. Сейчас я тебе вкусненьким угощу – любишь мчади?
– А что это? И с чем едят? – даже не пытаясь повторить название, спросила девушка.
– Эх, темнота! Это лепешки из кукурузной муки. Вот так берешь, разрезаешь вдоль ножом, туда сыр и в рот! Вкуснотища! – пообещала бабка, собирая Женьке гостинец. – Ну если захочешь, заходи как-нибудь, покажу тебе еще вещицы. С тобой как-то интересно их разглядывать. Хорошая ты девка, теплая. Ласточка! – резюмировала Като, выпроваживая гостью.