Это был конец Августа - стр. 6
Тристан кивает. Так, будто и без моих слов обо всем этом знает. Не понимаю, зачем я вообще все это ему рассказываю. Но с ним честность дается легко.
– Все просто, Эмма. – тихо говорит он. – Иногда не сложно делать то, что любишь. Но намного важнее и труднее не делать того, чего не хочешь. Ты готовишь, потому что любишь. Вопрос лишь в том, сможешь ли ты не делать того, чего от тебя ждут.
Вот оно.
Смогу ли я? Что если все это временное помутнение? Или страх? Вдруг я просто не хочу брать ответственность или боюсь быть хуже отца. Боюсь, разрушить то, что он так долго строил?
– Не хочешь подняться? – киваю на здание слева от нас. – Еще немного выпить?
Его брови удивленно взлетают вверх.
– Ты здесь живешь?
Молча киваю и подхожу к старому трехэтажному сооружению. Папа хотел купить мне новую квартиру, в месте получше, но мне и здесь хорошо. Само здание красивое и пахнет историей. Это придает стенам характер. А новые места…ну, они все на мой взгляд, все одинаковые.
Тристан следует за мной до самого лофта.
Слышу, как он закрывает за собой дверь. Пробегаюсь взглядом по открытому пространству и включаю лампу у дивана в центре. Дверь на балкон слегка приоткрыта и пропускает ночной воздух. На кофейном столике пара книг и пепельница. Повсюду растения, на кухне справа небольшой круглый столик. Вроде никаких лишних вещей. Я не ждала гостей, и уж точно не предполагала, что приглашу сюда Тристана. Не знаю, зачем вообще сделала это. И тем не менее мы здесь.
Бросаю сумку на диван и разворачиваюсь к мужчине с запахом лета.
– C’est magnifique (франц. «здесь красиво»). – говорит он, смотря прямо мне в глаза.
Так и знала, что мне понравится его французский.
– Merci.
Не совсем понимаю, как оказываюсь в его объятиях, но его губы находят мои. Одна его рука путается в моих волосах, а вторая прижимает к себе за талию.
Обхватываю его руками за шею и встаю на носочки, чтобы быть ближе.
Внутри меня не оживают бабочки.
Не взрываются фейерверки, которых я ждала.
Простое тепло. Одно бесконечное, всепоглощающее тепло.
Колени не дрожат.
Сердце не выпрыгивает.
Я чувствую его тело своим, чувствую его вкус на своих губах, и он кажется мне знакомым. Как если бы мы уже делали это раньше много раз. Его щетина царапает мне подбородок, и эти ощущения тоже почему-то не ощущаются как новые. Словно странное дежавю.
Я разрываю поцелуй.
– Это ошибка. – тяжело дышу ему в губы. Он рассеянно кивает, и я снова притягиваю его к себе. Мне нравится, как его язык ласкает мой. Неторопливо. Уверенно. Словно он знает наизусть каждую клеточку моего тела.
Снова отрываюсь от него.
– Я…я только вчера рассталась с парнем. – шепчу, ища глазами его синеву. – Не думаю, что…
Тристан выпускает меня из объятий, тяжело дыша.
– Не думаю, что это правильно. – заканчиваю, шумно выдыхая.
Увеличиваю расстояние между нами.
– Прости. – хрипло говорит он.
– Не за что извиняться.
– Нет, есть за что. – возражает он, качая головой, и опускает взгляд. – Я не был до конца честен с тобой. Ты права, это было бы ошибкой.
– Хочешь выпить?
Он кивает, и я тут же разворачиваюсь в сторону кухни.
Странный вечер. До чего же странный вечер.
Достаю вино из холодильника, два бокала из шкафчика и ставлю их на столик. Тристан проходит на кухню, потирая рукой шею, и я ловлю себя на мысли, что даже само его присутствие в моем личном пространстве ощущается знакомым.