Это был конец Августа - стр. 3
– Не хочешь прогуляться? – вдруг предлагает он.
В тоне голоса нет намека, в глазах нет подтекста. Простое предложение. Оно безопасное. По крайней мере ощущается таковым. Поэтому я соглашаюсь. Собираю вещи в сумочку, прощаюсь с отцом, его друзьями и другими поварами. Никто нас не останавливает. Все слишком пьяны, чтобы вообще об этом беспокоится. Опять же. Кажется, только мы вдвоем выпили недостаточно, чтобы обращать внимание на шутки или поддерживать разговор. Чистая случайность. Это я говорю себе, когда мы выходим на душные улицы Рима.
Случайность.
От чего-то мне хочется запомнить этот момент. Я вглядываюсь в прохожих, прислушиваюсь к шуму дороги. Наверное, вино сделало меня податливой, спокойной. Мне даже плевать на то, как я выгляжу после многочасовой смены.
Поднимаю взгляд на своего спутника и замечаю то же спокойствие. Мы идем совсем рядом. И это кажется странным только потому что наш разговор за столом был чуть ли не единственным за этот месяц. Я почти ничего не знаю об этом мужчине. Только его запах. И синие глаза. Пользуюсь случаем и рассматриваю его.
Черные, немного вьющиеся волосы, легкая щетина, широкие плечи. Ему идут рубашки. Такие свободные, льняные, как сейчас на нем. Еще я знаю, что эти руки с венами на предплечьях невероятно талантливые. Тристан Ревиаль один из тех поваров, которые могут определить все ингредиенты блюда с закрытыми глазами. На кухне он как рыба в воде. Нож – продолжение его руки. Даже самые простые вещи он превращает в произведения искусства. Но почему он здесь? В Риме?
– Почему ты работаешь на моего отца? – вопрос срывается с моих губ прежде, чем я понимаю, что произнесла его вслух.
Его брови сходятся на переносице. В уголках глаз появляются морщинки, когда он слегка улыбается.
– Твой отец лучший шеф в Италии.
– Знаю. – мы сворачиваем на узкую, почти безлюдную улицу. – Но я видела тебя на кухне. Твои способности если не лучше, то по крайней мере не уступают отцу. Ты вполне мог бы стать шефом и открыть свой ресторан.
Он опускает взгляд, улыбка становится шире.
– И я открою. Однажды.
– Почему не сейчас?
Из его легких вырывается приятный хриплый смех.
– А ты прямолинейна.
На самом деле нет. Но с ним мои тормоза почему-то не работают. А должны бы. Он практически мой начальник. Но очевидно когда ты дочь шефа – можно быть свободнее с его подчиненными. Не знаю, откуда это берется. Обычно я себя так не веду. Не лезу в чужую личную жизнь.
– Думаю, нет предела совершенству. – продолжает он. – Итальянская кухня имеет свои тонкости. Хочу изучить все досконально, прежде чем открыть что-то свое.
– Значит, планируешь открыть итальянский ресторан?
– Нет.
– Тогда, зачем ты…
Он вдруг резко останавливается и смотрит на меня, склонив голову набок. Взгляд скользит по моему лицу, шее и спускается ниже. Смотрит так, будто пытается разобраться. Ни намека на что-то романтичное. Совсем. На этот раз я смотрю в ответ. Складываю руки на груди и вопросительно вскидываю бровь. Жду. А он копирует мою позу и начинает стучать указательным пальцем по губам, явно сдерживая улыбку. Мои глаза так и прилипают к его рту.
– Почему ты раньше не спрашивала? Мы почти месяц проработали вместе, и ты только сейчас интересуешься.
Я поджимаю губы, задумавшись. Другие задавали ему много разных вопросов. Например, однажды я услышала, что он много путешествует. Последние несколько лет не задерживается на одном месте дольше, чем на пару месяцев. Еще он холост.