Это был конец Августа - стр. 19
Соберись, Эмма. Ты взрослая девушка, мать твою.
Достаю из шкафа пижаму. На мокрое тело неприятно. Но мне плевать. Может выпить? Но у меня ничего нет. Дожди в Риме редкость. Ливни в особенности. Молчу уже про грозы. Все должно закончится. Скоро закончится.
Забираюсь под одеяло и накрываюсь с головой. Нужно просто подождать.
Дышу. Глубоко. Но тело все равно отказывается слушаться. Оно не расслабляется.
Вместе с громом слышу что-то еще. Отбрасываю одеяло и прислушиваюсь.
Звонок. В дверь.
Черт, не знаю, кто это, но надеюсь меня не пришли убивать.
Плетусь к двери и смотрю в глазок.
Сердце пропускает удар от неожиданности.
Открываю дверь и смотрю в синие глаза, на мокрую рубашку, которая прилипает к сильному телу, смотрю на немного кудрявые от дождя волосы.
– Тристан? Что ты тут делаешь?
Его взгляд пробегает по моему телу словно хочет убедиться, что все в порядке.
– У меня несварение. – прочищает горло, слегка улыбаясь. – Серьезное. Карлос сказал, что мне лучше пойти домой.
Только мои губы растягиваются в улыбке, как снова гремит гром, и я вздрагиваю так, будто кто-то влепил мне пощечину.
– А еще я беспокоился.
Медленно открываю глаза и вижу это беспокойство на его лице. Шире открываю дверь и впускаю его.
– Принесу тебе полотенце. – бормочу я и скрываюсь в ванной.
Когда возвращаюсь, нахожу Тристана на том же месте. Вокруг его ног собралась небольшая лужица.
Наши взгляды встречаются.
– Могу я.., – чешет пальцем шею. – могу я раздеться?
Кидаю ему полотенце. Он ловко ловит его в воздухе.
– Ни в чем себе не отказывай.
Опускаюсь на диван и прижимаю колени к груди. Краем глаза наблюдаю, как Тристан медленно расстегивает свою рубашку. У него гладкая кожа теплого оттенка. И тело…Ну, он явно работает над своим телом. Стаскивает мокрую ткань и бросает ее рядом со мной на спинку дивана. Затем вытирается и немного подсушивает волосы.
– Я в порядке. – говорю ему, когда он обходит диван и опускается в кресло.
Его взгляд прилипает ко мне так, будто он пытается пробиться внутрь и узнать все мои секреты.
Небо снова гремит, я вздрагиваю, но лишь слегка. Делаю глубокий вдох и отвожу взгляд.
– У тебя есть колонка? – спрашивает он, бросив полотенце на диван.
Мои брови сходятся на переносице.
– Колонка?
– Да, – кивает. – Для музыки.
Указываю на полку у противоположной стены. Он встает и выуживает свой телефон из переднего кармана. Спустя пару мгновений подключается к устройству, и мою маленькую квартирку заполняют звуки самых разных инструментов. Узнаю саксофон и пианино.
– Это что, джаз? – спрашиваю, стараясь подавить улыбку.
– Ага. – кивает. – Я голоден, у тебя есть еда?
– Конечно, у меня есть еда.
– Приготовишь?
Мои глаза сужаются.
– Ты и сам можешь приготовить. Холодильник знаешь где.
– Я гость вообще-то.
– Незваный.
Он усмехается, но не двигается с места. Просто буравит меня взглядом.
Шумно вздыхаю и закатываю глаза. Поднимаюсь на ноги и плетусь на кухню. Он следует за мной. Выуживаю из шкафчика коробку овсяных хлопьев.
– Каша? – Тристан прислоняется к кухонному столу, сложив руки на груди.
– Есть возражения? – воинственно вскидываю подбородок.
– Никаких. – тихо отвечает он, и я замечаю веселье в его глазах.
Разминаю шею и начинаю свой собственный ритуал. По крайней мере, так я его называю. Для начала выкладываю все нужные ингредиенты на стол: коробку хлопьев, масло, молоко, мед, фрукты. Затем достаю кастрюлю.