Эспрессо для миллиардера - стр. 2
Двери кофейни закрыты. На них красивая афиша: «Открытие 8 марта. Сделайте себе подарок – посетите нашу кофейню!» Я достаю ключ от замка из кармана джинсов.
– Проходи, – пропускаю Алекса вперед.
Велев двум охранникам оставаться снаружи у дверей, он заходит внутрь.
– Ничего так, симпатично, – комментирует, оглядываясь. – Открыться хотят к восьмому? Сомневаюсь.
– Почему? Две недели впереди. Да, есть проблемы, но они все решаемы.
Алекс усаживается на высокий стул возле барной стойки.
– Ой, малыш, ты даже не знаешь, что такое открыть общепит. Это такой геморрой! Врагу не пожелаешь. Ладно, давай по кофейку. Я заплачу, естественно.
У меня стоит всего одна маленькая кофемашина. Я ее принесла из дома. Профессиональные привезут на днях. Пока на своей я пробую разные вкусы.
– Тебе какой сварить?
– Обычный эспрессо. Покрепче сделай. Не люблю эти модные с добавками. Без молока и сахара.
– Я помню, – бормочу тихонько.
Алекс всегда пил только классический эспрессо из крохотной чашечки. До десятого класса он жил с родителями в Италии – там у отца был какой-то бизнес. Потом они решили вернуться в Россию, но итальянские привычки у Алекса уже было не истребить.
Кофемашина начинает тихонько гудеть. А я думаю про то, что вполне возможно мое желание открыть именно кофейню имеет под собой прочную основу. Любой психолог выковыряет из меня это на первой же встрече. Как же – мужчина, которого я так любила, обожает настоящий итальянский кофе. Правда, у меня закуплены самые разные добавки для любителей разнообразия. Но чашки настоящие, не картонные. И не большого размера, а маленькие.
Кофе с урчанием наливается в чашечку до краев. Беру ее аккуратно, чтобы поставить на стойку перед Алексом. Спотыкаюсь о его взгляд, и блюдце предательски выскальзывает из моих рук. Я успеваю его удержать, но чашечка падает, проливая кофе на стойку. А самое главное – оно стекает на штаны Алекса!
– Извини! – я аж подпрыгиваю на месте и хватаюсь за тряпку.
Алекс не успевает ничего сказать. Я вытираю лужу на стойке, случайно делая так, что кофе льется в его сторону. Ой же мои руки как крюки! Мой бывший соскакивает со стула и брезгливо проводит рукой по дорогущим брюкам – я прямо вот вижу на них ценник из бутика – потом берет салфетку и промокает ткань.
– Алексей Игоревич, все в порядке? – спрашивает просунувший внутрь голову охранник.
– В порядке, – зло огрызается Алекс. – Вызывай машину. Придется вернуться домой, переодеться… Впрочем… Не надо. В магазин сходим. Куплю новые. Захотел кофейку попить с давней знакомой. На свою голову.
Он оборачивается ко мне. Я застыла с тряпкой, не зная, что делать. Кофе тихо капает на пол, но мне кажется, что это Ниагарский водопад ревет.
– Малыш, я не знаю, что там у тебя случилось в жизни за то время, когда мы не виделись, – Алекс явно взял себя в руки и старается говорить спокойно, – но советую, пока кафе не открылось, потренироваться обслуживать клиентов получше. Уверен, ты этим никогда не занималась.
О, я занималась «этим». Только клиенты у меня были другие, и «обслуживала» я их иначе – разрабатывала для них пиар-стратегии, готовила пресс-релизы… А, да что там! Не кофе варила. Кофе секретарша подавала. Впрочем, я и в своей кофейне обслуживать клиентов сама не собиралась. Всегда представляла себя эдакой крутой хозяйкой, которая изредка заходит в кафе и спрашивает: «Как вам наш кофе? Как заведение? Все нравится?»